Essa cicatriz já foi profunda uma vez,
Nossa história escrita de caneta naquelas paredes,
É como se fosse um cômodo fechado,
E estou olhando através dos pequenoa buracos,
São machucados que a vida fez,
A melodia de um triste fim é minha valsa,
Que só meu coração sente,
E você sente também,
Porque mal olho pra você,
Mal cito seu nome porque isso seria um desprazer,
Se você perguntasse,
O que tinha acontecido,
Eu responderia "não sei",
Porque desavenças acontecem e somos uma delas,
Mas se você esteve aqui então era pra estar,
Estamos sem conversar,
E acho que fiz a coisa certa,
Hora de seguirmos diferentes estradas,
Agora somos dois estranhos com memórias passadas,
Se você perguntasse,
O que tinha acontecido,
Eu responderia "nos tornamos esquisitos",
Eu ficaria bêbado por isso,
Mas não seria suficiente,
Dizer adeus é uma parte nossa que você ainda não cedeu,
Segui em frente por mais que doesse,
Acredite quando eu falo,
A relação exuberante de dois estranhos acabando em desavença,
Realmente doeu,
Arrumando a cama,
E seu nome aparece no meu subconsciente,
Porque estamos a milhas um do outro,
Mas você não morreu pra mim.
ESTÁ A LER
Bala de Prata 🅴
Poetrya vida se torna uma história e um pesadelo ao mesmo tempo, você pode ficar na memória de muitos assim como muitos podem te esquecer, a bala de prata pode ser o último feixe se luz que seus olhos conseguirão ver.
