El alma murmura el horror
del veneno de las moras.
Mi cabeza grita
debajo del agua algo inescuchable.
Tratar con el demonio
no es justo; respirar dolor
es sano.
La sangre de una herida
deja de correr
cuando el llanto cesa.
El mal solloza
con desesperación el bien.
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El alma murmura el horror
del veneno de las moras.
Mi cabeza grita
debajo del agua algo inescuchable.
Tratar con el demonio
no es justo; respirar dolor
es sano.
La sangre de una herida
deja de correr
cuando el llanto cesa.
El mal solloza
con desesperación el bien.