La Cumbre Escarlata || Harry Styles

Manuscrito

Buffalo, Nueva York. Estados Unidos.
12 años después...

Caminaba por el escandaloso centro de la ciudad, vestía un vestido amarillo y sujetaba con fuerza mí manuscrito, mis botas se llenaban de barro por la calle de tierra, un pequeño salto y estaba en el gran edificio. Subí escaleras arriba, bueno, casi todas...

-¡Juliet!-Logro escuchar y volteo.

-¡Timothée! ¿Cuando volviste?-Pregunto con una sonrisa.

-Hace dos semanas-Hablaba mientras caminaba a mí con una sonrisa-¿No te dijo Lucille?.

-No, no lo sabía.

-Hizo una conquista en Londres-Cuenta y río apenas.

-¿Qué haces aquí?-Pregunto.

-Poniendo mí consultorio arriba.

-Tengo cita con Ogilvie a las 10-Cuento con emoción-Para ver si pública mi manuscrito.

-Sabes que son las nueve-Rie.

-Ya no podía esperar y quería hacer algunas correcciones.

-Si tienes tiempo ven a verme-Sonrie.

-Lo conocimos en el Museo Británico-Logramos escuchar ese grupo de mujeres tan irritantes-En el otoño, cuando visitábamos a Timothée.

-Madre-Saluda apenas.

-No lo vas a creer, es muy guapo-Cuenta con emoción Lucille.

-Y cruzó el océano con su hermana para ver a Lucille-Cuenta con orgullo su madre.

-Mamá, viene en plan de negocios-Responde ella con una sonrisa-Parece ser un Baronet.

-¿Qué es un Baronet?-Pregunta una de las damas de atrás.

-Una especie de aristócrata-Responde su madre.

-Un hombre que vive de tierras que otros trabajan-No logré contener mis palabras-Un parásito con título.

-Este parásito es encantador-Responde la Sra.Chalamet con algo de furia que trataba de esconder-Y baila como pocos. A ti no te importa, ¿Verdad, Juliet? ¿Nuestra joven Jame Austen?-Burla sobre mí-Murió solterona ¿No?-Rie.

-Mamá, por favor-La regaña Timothée.

-Este bien-Le sonrio-La verdad, Sra.Chalamet, preferiría ser Mary Shelley... murió viuda-Sonrio-Timothée-Lo saludo y me adentro a la oficina.

(...)

-Ah, srta.Masoon, llegó temprano-Habla Olgivie.

-Solo un poco-Sonrio.
Lo que sucedió después fue esperar hasta que Olgivie termine su lectura.

-Una historia de fantasmas. Su padre no me dijo que era una historia de fantasmas.

-No lo es-Respondo-Es una historia que tiene un fantasma. El fantasma es solo una metáfora.

-¿Una metáfora?.

-Del pasado.

-Que hermosa letra, lindas vueltas. Srta.Masoon...¿Me permite un consejo?.

Horas después...

-Me dijo que necesitaba una historia de amor-Contaba molesta a mí padre mientras cenábamos-¿Lo puedes creer?.

-Olgivie es anticuado.

-Lo dijo solo porque soy mujer.

-Todos se enamoran, querida. Hasta las mujeres.

-No quiero escribir una historia de amor de esas-Bufo.

-Bueno, mí corazón, esperaba que esté fuera un regalo para celebrar-Me entrega una pequeña y larga caja-Soy un constructor, si algo se-Era un bolígrafo dorado-Es la importancia de las herramientas.

-Es hermosa, pero quería escribirla a máquina en tu oficina.

-¿A máquina?.

-La voy a mandar a The Atlantic Monthly-Explico-Me di cuenta de que mí letra es muy femenina, me delata.

-Sin duda...