Dissemble | dramione

Chapitre 1 : Couleurs

TW : mention d'un décès

« Penses-tu... penses-tu que c'est plus... simple, dans cet autre monde ? »

Une larme, transparente et brillante, roula sur la joue pleine de suie d'Hermione.

« Je... je ne sais pas. On... on dit toujours que c'est plus... plus paisible. » La brune essayait de réconforter la victime, tant bien que mal.

Quelques minutes plus tôt, Hermione courrait à travers les couloirs du château, évitant les jets de lumière qui fusaient autour d'elle. Ils étaient si colorés.

Hermione aimait les couleurs, elles rendaient le monde plus beau, plus accueillant. Mais elle détestait ces couleurs, plus particulièrement le vert vif.

Elle ne trouvait plus Harry, ni Ron. À la place, elle était tombée sur une personne qui gisait au sol, toujours consciente. Elle était cachée derrière un mur de décombres.

Cette personne, Hermione la connaissait depuis sa première année à Poudlard. Elle avait fait partie de sa vie pendant plus de sept ans. Elle ne pouvait pas partir, pas maintenant. Elle était trop jeune pour mourir lors d'une guerre.

Non.

Se figeant d'abord, le souffle coupé, Hermione s'était ensuite ruée vers elle.

Alors elle s'était agenouillée à ses côtés, et à présent elle tenait sa main. Elle n'osait pas la serrer, elle avait peur de lui infliger une autre souffrance.

« Est-ce que... est-ce que je pourrai... toujours faire... de... de la magie là-bas ? »

Hermione lui sourit, essuyant les nouvelles gouttes d'eau salée qui perlaient dans le coin de ses yeux.

Cette énième victime de la Bataille était en train de la quitter. Et la Gryffondor ne savait pas si elle allait pouvoir l'accompagner jusqu'à son dernier souffle. Elle devait retourner se battre.

Elle sentait son cœur se déchirer.

Les yeux bruns d'Hermione ne quittaient pas ceux de la personne mourante. Elle n'osait pas baisser son regard. Elle savait que le corps de la personne était en mauvais état. Ses os et ses membres avaient été brisés par les pierres qui étaient tombées sur elle.

« Si tu continues d'y croire, oui, elle sera toujours là. » Sanglota la jeune sorcière.

Et elle comprenait parfaitement si elle n'avait plus envie d'y croire.

« Je... je ne veux pas l'abandonner. Il... il souffrira trop, sans moi. »

« Laisse-toi aller, je suis là. » Hermione voulut caresser son front, mais il était tacheté de points rouges. « Tu as le droit de partir, de ne plus souffrir. »

Hermione savait que ses mots aidaient la victime. Cela la soulageait, quelque peu.

Mais elle n'avait pas pu la sauver. 

Grinçant des dents, Hermione plaqua ses mains sur ses oreilles, elle souhaitait les boucher. Comme si cela allait étouffer les horreurs qui tournaient en boucle dans sa tête.

Elle ne voulait plus entendre ces cris de douleur, ces derniers souffles profonds qui annonçaient le décès d'une personne. Tout comme elle ne voulait plus les voir.

Ces souvenirs de cette nuit de mai, où elle avait côtoyé la mort dans tous les recoins du château. 

Elle marchait d'un pas lent dans ce même couloir. Épiant furtivement les alentours. Plus rien n'était comme avant. Tout avait été reconstruit.