Dissemble | dramione

Prologue

Dégoût. Rejet. Lassitude.

Mais que faisait-il ici ?

C'était tout comme si l'air était ensanglanté et que ses poumons s'en emplissaient. Jusqu'à être inondés. Étouffant, oppressant, abrasif.

Le sang des victimes de la Bataille.

Il pensait qu'il n'avait plus sa place ici. Et pourtant.

« Tu dois y retourner Draco, tu dois leur prouver que tu ne mérites pas d'être envoyé à Azkaban. »

Sa mère.

Il avait accepté, difficilement, mais il avait accepté.

Parce qu'il était fatigué de se battre. Bien qu'il ne s'était jamais vraiment battu.

Il avait fui avant la fin de la guerre. Sans aucun remords.

Il avait fui car plus rien ne serait comme avant, dans tous les cas.

Et cette fichue McGonagall lui avait permis de revenir, clémente. Elle souhaitait lui accorder son pardon, une deuxième chance.

Erreur.

Draco Malfoy était traumatisé. De son statut de mangemort qui lui collait encore à la peau, de la bataille et de ses conséquences. Du monde qui l'entourait.

Et ce traumatisme l'avait replongé dans ses vices les plus sombres. Brutalement.

Alcool, drogues, sexe, pensées morbides.

Destruction. Manipulation. C'était le seul moyen pour surmonter son passé.

Mais son présent n'était-il pas plus chaotique ?

Il rencontrait ses démons et dansait avec eux, à nouveau.

Draco Malfoy était vil, sans pitié, indifférent, détestable. Son cœur fait de glace s'était transformé en un cœur de pierre. Peut-être n'en avait-il plus, d'ailleurs.

Il était dangereux. Ses actes et ses mots étaient aussi tranchants qu'une lame aiguisée.

Personne n'avait le droit de l'approcher, de creuser au fond de son âme. Quiconque osait déchiffrer ses pensées finissait par être rabaissé plus bas que terre, tel un vulgaire animal.

Son regard de glace caché derrière ses mèches de cheveux blonds qui tombaient sur ses yeux, il ne leur accordait aucune attention.

On ne parlait que de lui depuis son retour, mais personne ne savait ce qu'il cachait dans ses entrailles.

Il s'était dit que les élèves lui mèneraient la vie dure après toutes les erreurs qu'il avait commises depuis sa sixième année.

Mais ce n'était pas le cas. Bien sûr, une poignée de sorciers le haïssait, il avait été l'un des serviteurs du plus grand Mage Noir, après tout. Il y avait de quoi l'exécrer.

Toutefois, Draco Malfoy possédait toujours cette prestance presque immaculée. Il produisait une aura qui faisait vaciller les personnes qui le croisaient. Grâce à cela, il parvenait toujours à ses fins. Il écrasait les autres.

Il semblait même que les filles s'intéressaient d'autant plus à lui, et ce malgré le fait qu'il avait trahi Poudlard en se ralliant aux mangemorts. Comme si ce passé de criminel les attirait.

Quand les sorcières passaient à côté de lui, gloussant telles des groupies, il se contentait de leur faire un sourire en coin, moqueur et froid. Presque machiavélique.

Et le soir, il les baisait.

Parfois deux en même temps, car il n'en avait plus rien à faire.

Elles étaient pathétiques.

Draco ne devait rien à personne. Ces regards qui le méprisaient royalement, ainsi que ceux qui l'admiraient, il ne les supportait plus.

Tout comme il ne pouvait plus supporter cette saleté de Granger. L'héroïne de guerre.

Pourquoi était-elle de retour elle aussi ? Ne pouvait-elle pas devenir Auror, comme Potter et Weasley ?

Il ne voulait pas la voir. Il ne voulait pas qu'elle lui donne une énième raison de la haïr.

Malheureusement, elle était bien là.

Et elle regorgeait de secrets.

Parmi ses secrets, il avait fini par en découvrir un.

Jamais il n'avait autant désiré la détruire que lorsqu'il avait appris ce qu'elle cachait.

Une spirale infernale.