mikro poesie

Blankopapier

Sie lebt ihr Leben, doch es ist Blankopapier

Sie träumt vom Schweben, doch die Schwerkraft zieht an ihr

Sie möchte schreiben, doch der Stift ist wie Blei

Sie will hier nicht bleiben, träumt auch diesen Tag vorbei.

Sie würde gern lachen, doch es klingt irgendwie nicht echt

Sie will jemanden küssen, doch wenn er zurückküsst, wird ihr schlecht

Sie möchte IHN, sie weiß jetzt endlich, wen sie mag

Doch er ist vergeben, es bringt nichts, wen sie's ihm sagt.

Manchmal möcht sie weinen, und danach geht es ihr besser

Sie ist zwar ein tiefes, aber lautes Gewässer

Sie hat was gefunden, ein Zuhause, wo sie leben kann

Zu zweit fühlt sich Schreiben um ein Vielfaches leichter an.

Nein, sie gibt sich nicht so leicht zufrieden, provoziert und bringt zum Lachen

Sie erlebt witzige Dinge und erfährt schreckliche Sachen

Manchmal abends, wenn sie raucht, fühlt es sich fast wie Fliegen an

Und sie spürt, dass man die Schwerkraft manchmal überwinden kann.

Sie weiß, sie muss bald fort, und wirft sich nochmal richtig rein

Sie hat immer noch Höhenangst und lässt das Kiffen lieber sein

Aber immerhin drückt sie die Schwerkraft nicht mehr lang zu Boden

Weinend zwar, doch fest entschlossen, den Kopf stolz erhoben

Spricht sie sich den Blei nun immer öfter von der Seele

Sie ist ehrlich, schmerzt ihr auch vom Schreien schon die Kehle.

Ihr Papier wird immer bunter, sie weiß selbst nicht, wie

Füße auf der Erde, träumt sie von der Galaxie.

Falls sie plötzlich stirbt, was würde sie verdammt bereuen?

Guter Sex, sagt sie, würde mich schon mal ziemlich freuen

Es scheint so unmöglich, wär da nicht das Blankoblatt

Das nach all den Jahren nicht mehr wirklich viel von Blanko hat

Es ist ein sehr guter Mix aus Müllhalde und Glück

Aus ihrem Mund kam nicht nur Gutes, aber sie nimmt nichts zurück

Egal, ob wir beide danach lachen oder weinen müssen:

Scheiß drauf, sagt sie, ich würde dich einfach gerne küssen.

Sie lebt ihr Leben, man sieht es in ihrem Gesicht

Sie träumt vom Schweben, doch so einfach ist das immer noch nicht

Sie möchte schreiben, aber dichten kann sie besser

Sie ist zwar ein tiefes, aber lautes Gewässer.

Sie würde gern lachen, doch nur, wenn sie wirklich fröhlich ist.

Manchmal will sie Sex mit ihm und manchmal, dass er sich verpisst

Leben heißt, dass ich mir schöne Augenblicke stehle

Und das Blankopapier leuchtet fast so hell wie ihre Seele.