En este libro es verano todo el año. No se aceptan esquíes ni perros siberianos con trineo ni San Bernardos con barrilito de bebida blanca. No hay lugar para sweaters ni gorros ni bufandas. La leña se usa para hacer algo a la parrilla y la nieve se ve en postales o tv por cable. Invierno es mala palabra y se castiga con un paseo en las aerosillas de Bariloche. La exhibición de hojas amarillas de árbol será interpretada como amenaza de otoño y reprimida instantáneamente con perfume de jazmín. Los cuentos de Jack London son un enlace a lo desconocido: votamos por el sopor de Macondo. Traigan sus tablas de surf, protector solar, música de playa. Mantengan sus ojos bien abiertos para llenarlos de paraíso. Palmeras, hamacas, arena-harina, mar casi invisible, gimnasia de cuerpos libres, seducción de cercanías desnudas. Este libro renuncia a los abriles de transición, a los mayos grises, a los junios de días brevísimos, a los julios helados, a los agostos interminables, a los septiembres de primaveras mentirosas, y a los octubres chamuyeros. Estos textos cambian de hemisferio... de una vez y para siempre. ¡Por fin!
