Gib es zu.
Du hast mich vergessen.
Du hast vergessen, was es heißt ein Freund zu sein.
Ich sitze hier am Fluss.
Allein.
Für immer, denn ich weiß, dass du niemals zurückkehren wirst.
Die kleinen Papierschiffchen segelten über das Wasser. Sorglos. Unbeschwert.
Papier war so rein, aber ich konnte sehen, wie das Wasser es zerfraß.
So wie es mich zerfraß.
Immer wenn die Schiffchen über den Fluss schaukelten wolltest du, dass ich das Wasser ruhig hielt. Keine Welle sollte diese Schönheit zerstören. Nichts den Schein trügen.
Du hast es vergessen.
Gib es zu.
Vergessen, was es heißt ein Freund zu sein, weil du auf sie gehört hast.
Du hast ihnen geglaubt und damit selbst den Stein ins Wasser fallen lassen. Die Perfektion zersplitterte in tausend Scherben.
In einer Sekunde war alles zerstört.
Die Papierschiffchen sanken.
Lautlos.
Auf den dunklen Grund des Flusses.
Gib es zu.
Das alles nur, weil mich niemand außer dir sehen konnte.