24 de marzo de 1998.
La voz de Remus habló en voz baja por el inalámbrico. Harry, Ron y Hermione mantuvieron su atención firmemente en Potterwatch , desesperados por noticias de sus amigos y familiares.
Hasta ahora, dos personas que conocían estaban muertas y un viejo amigo de la escuela había desaparecido. No eran buenas noticias, pero era mejor que no tener noticias, supuso Harry.
Para cuando Fred (o era George) comenzó a transmitir, Harry estaba sonriendo ampliamente. Dejó escapar una pequeña risa, se encontró con los brillantes y húmedos ojos de Hermione y sonrió. La tensión parecía alejarse de él. Las bromas humorísticas entre "River" y "Rapier" habían aligerado el estado de ánimo antes sombrío, y Harry casi se sintió como si no tuviera preocupaciones en el mundo. Era una sensación muy agradable. Ser despreocupado, aunque solo fuera por unos pocos minutos, era un sentimiento que Harry apreciaría hasta que la guerra terminara.
Luego el cerebro de Harry pareció ponerse en marcha. Entrecerró los ojos, arrugó la frente y, a los lados, comenzó a cerrar y abrir los puños. —¿Escuchaste lo que dijo Fred?— Preguntó a los demás, tratando de sonar emocionado, como si que Voldemort se fuera del país fuera algo bueno.
De hecho, Harry sintió que la ira burbujeaba en la boca de su estómago. Sus dientes rechinaban, y fue una tarea para él detenerse el tiempo suficiente para decir: —Todavía está buscando la varita— Mi varita , añadió en silencio —¡Lo sabía!—
—Harry— trató de protestar Hermione, pero Harry no estaba escuchando. Sabía que Voldemort estaba detrás de su varita, la varita de Anathema, pero sus amigos no lo escuchaban. Estaba harto de ser ignorado. Ron y Hermione seguían descartando sus preocupaciones e ideas, y cada vez que él tenía razón en algo lo consideraban simple suerte. Pero tenía razón esta vez, tenía razón .
—¡Voldemort está detrás de la varita de saúco!— Gritó Harry.
—¡El nombre es tabú!— Gritó Ron. Harry ignoró los bramidos de Ron y los gritos de Hermione.
Sus ojos estaban clavados en el chivatoscopio de la pequeña mesa. Se había encendido y estaba girando salvajemente, y desde fuera de la tienda, Harry pudo escuchar repentinamente voces emocionadas y pasos ásperos.
—¡Sal de ahí con las manos en alto!— Una voz áspera llamó desde la oscuridad, y Harry dejó que sus ojos se cerraran, el dolor bailó en su frente momentáneamente mientras se preguntaba si este era el final de la línea. ¿Estaba a punto de encontrarse cara a cara con Lord Voldemort de nuevo? —¡Sabemos que estás ahí!—
El dolor atravesó el rostro de Harry, y Hermione bajó su varita justo cuando manos desconocidas las alcanzaron, arrastrándolas hacia adelante y fuera de la tienda. Harry apenas podía ver, su rostro estaba adolorido e hinchado, sus ojos tenían rendijas por las que no podía ver. Sus lentes se habían caído en algún lugar, le quitaron la varita y Harry giró la cabeza, tratando desesperadamente de averiguar cuántos enemigos estaban rodeados.
—¿Cuál es tu nombre?— Fenrir Greyback gruñó.
La mente de Harry se quedó en blanco. ¿Qué podía decir él? ¡No pudo dar su nombre real! Greyback era definitivamente un mortifago, pero no estaba seguro de los demás. No había forma de que pudieran escapar, atados y sin armas; no de tanta gente, al menos. —Anathema ... Bla—hizo una pausa, sin saber si podía dar el nombre de Black. ¿Cuántos Anathemas podría haber? Era un nombre tan extraño y desagradable, pero de nuevo los Black eran una familia desagradable. —Dudley— Terminó, tragando saliva.
—¿Bladudley?— Preguntó uno de los hombres, rascándose la cabeza. Sostenía una hoja de pergamino en sus manos y la miró con el ceño fruncido. —Él no está en mi lista—
—Está mintiendo— dijo Fenrir. Los otros ladrones se acercaron a Hermione y Ron, los interrogaron y ocasionalmente golpearon a Ron en la cara. Pero Fenrir se inclinó más cerca de Harry: ojos entrecerrados y dientes afilados era todo lo que podía ver —¿Cuál es tu nombre, feo?—
—Anathema— Dijo Harry, aclarándose la garganta. Le sudaban las manos y le temblaban las piernas, pero mantuvo la cabeza erguida y trató de actuar de la misma forma que había visto actuar a Anathema. Eran la misma persona, ¿no? Así que no había razón para estar tan nervioso por dar ese nombre como su nombre. —Mi nombre es Anathema Black. Aunque vivo con los Dudley. Mi padre trabaja en el ministerio. ¡No estaba seguro de qué nombre darte!—
El nombre le sonaba familiar a Fenrir, pero no estaba seguro de por qué. No era un verdadero mortifago, no tenía una marca oscura, pero se le permitió usar la túnica a cambio de su salvajismo. ¿Quizás había escuchado a gente hablar de 'Anathema'? Probablemente, se habían detenido cuando pasó.
—¡Busca a Dudley!— Ordenó, lanzando a Harry una última mirada sospechosa antes de arrastrarlo hacia los demás.
—¿No está en la lista?— El hombre de la lista frunció el ceño, —¿No hay un Dudley en el Ministerio?—
Fenrir lo ignoró. Su atención estaba ahora en los otros dos adolescentes y en la copia del Diario El Profeta que le acababan de entregar. Una amplia sonrisa se posó en su boca, exponiendo dientes afilados y amarillentos —Hermione Granger. Conocido por viajar con Harry Potter — Citó fuera de la página. Fenrir despidió a Ron con una mueca y se volvió hacia Harry una vez más. —Anathema, ¿eh? Bueno, esto cambia las cosas, ¿no? —
El dolor estalló en la cabeza de Harry de nuevo. Con un gemido bajo, encorvó los hombros, deseando desesperadamente presionar sus manos contra su frente pero no pudo porque estaban atadas. La piel de su rostro estaba tensa y la cicatriz era irreconocible, pero el dolor no se atenuó de ninguna manera por el hechizo de Hermione. De hecho, fue casi peor.
—Yo digo que lo llevemos directamente a Quien-tú-sabes— sugirió Greyback.
Mientras discutían el destino de Harry entre ellos, Harry cerró los ojos. Detrás de los párpados cerrados, pudo ver a Voldemort volando, deslizándose hasta la cima de la torre más alta de Nuremgard y flotando hacia el interior a través de la pequeña ventana solitaria.
Los ladrones los llevaron a la mansión Malfoy, pero Harry no les prestó mucha atención. Podía sentir las uñas como garras de Fenrir clavándose en su cuero cabelludo mientras el hombre lobo los desaparecía a ambos, pero solo podía ver a Voldemort y Grindelwald. Solo podía escucharlos hablar sobre la varita de saúco. No se dio cuenta de Narcissa Malfoy, que se reunió con ellos en el vestíbulo de entrada, ni de Draco, que flotaba incómodo junto a la chimenea, ni de Lucius, que había estado leyendo en una silla.
—Nunca lo tuve— dijo Grindelwald.
Entonces, ¿quién lo hizo?
El cerebro de Harry iba a una milla por minuto, tratando desesperadamente de resolverlo antes de que Voldemort lo hiciera. Necesitaba reclamar su varita, la suya , antes de que Voldemort pudiera robársela. El Señor Oscuro tenía sus horrocruxes, ¿por qué necesitaba también las reliquias de Harry?
—¡Tu mientes!— Voldemort siseó, su ira era palpable.
<<No>> pensó Harry, <<no estaba mintiendo>> Grindelwald había sido desarmado antes del final, antes que Nuremgard. Ya no era el maestro de la varita de saúco.
—¿Y bien, Draco? ¿Lo es? ¿Es Harry Potter? — Lucius Malfoy estaba cara a cara con él cuando Harry volvió en sí.
—¿Draco?— Harry articuló la palabra, ignorando la forma en que las manos de Lucius pasaban por su frente. Draco había desarmado a Dumbledore mientras Harry miraba, y Dumbledore había desarmado a Grindelwald. Dumbledore, que había sido enterrado con su varita.
La varita de saúco.
Una sonrisa cruzó los labios de Harry, débil y fugaz, pero no pudo negar el inesperado estallido de felicidad que burbujeó en sus entrañas.
—¿Por qué te ríes, chico?— Preguntó Lucius. —¿Que le pasó a tu cara?—
—Parece un hechizo punzante— le respondió alguien, mientras Harry permanecía en silencio.
—Dijo que se llamaba Anathema Black. Eres un Black, ¿no es así?— Todos se volvieron hacia Narcissa, cuya boca estaba abierta por la sorpresa. Su rostro pálido se había sonrojado y sus cejas pálidas habían desaparecido debajo de la línea del cabello.
—¿Cómo dijiste que te llamabas, chico?— Ella respiró, dando un pequeño paso hacia él. ¡No podía imaginar cómo Harry Potter podría conocer ese nombre! Era un secreto de la familia Black, y apenas quedaba alguien vivo que lo supiera fuera de su familia. Sirius no habría burlado la tradición con tanta valentía como para confiarle a Potter sobre su tío, ¿seguro que no?
—¿Dónde escuchaste ese nombre?—
—¿Que es esto?— Preguntó Bellatrix Lestrange, entrando lentamente en la habitación y rodeando a los prisioneros. Había cinco de ellos en total, incluido Harry, y cada uno de ellos se encogió cuando la bruja de cabello oscuro los miró con los párpados pesados. —¿Qué pasó, Cissy?—
—Greyback ha atrapado a la sangre sucia Granger. Creemos que este es Potter, pero— hizo una pausa, mirando a los ladrones. No eran familia y no eran mortifagos. No merecían saber sobre Anathema. —Pero él dice que su nombre es— se inclinó para susurrarle al oído de su hermana, y Bellatrix jadeó, echándose hacia atrás como si le hubieran golpeado en la cara. Ambos pares de ojos se entrecerraron en el rostro hinchado de Harry, sospechosos y calculadores.
—Finito— respiró Bellatrix, su varita apuntando a la nariz de Harry.
La hinchazón se redujo primero alrededor de sus ojos, y sin las gafas que los oscurecieran, eran tan verdes como los de Anathema. Narcissa jadeó, una suave exclamación de aliento mientras respiraba, —Se parece a la pintura—
Harry frunció el ceño: parecía que el señor oscuro no los había destruido a todos, después de todo.
Su piel era un tono más oscura que la de Ana, sus mejillas más redondeadas. Pero sus narices eran iguales, sus ojos y sus labios. La mayoría de las familias de sangre pura estaban emparentadas y algunos rasgos se cruzaron incluso después de que los apellidos cambiaran.
Sirius se parecía a Orión, Harry se parecía a su padre, pero de alguna manera, Harry terminó pareciéndose bastante a Anathema, a pesar de que Anathema no se parecía en nada a James. No era que tuvieran el mismo aspecto, sino que tenían características similares, y si uno supiera qué buscar, felizmente podrían ver a Anathema en Harry.
—¿Ana? ¡No lo creo! — Narcissa estaba temblando, una mano presionada contra su pecho.
— Llévate los demás. Mantén a este aquí—ordenó Bellatrix. Sus ojos oscuros estaban muy abiertos y fijos en Harry. Por el momento, su flequillo cubría su cicatriz, pero en el momento en que se movió, supo que se expondría. Se quedó quieto mientras desataban a sus amigos, mantuvo la cabeza gacha mientras sacaban a sus amigos de la habitación, pero cuando Bellatrix notó su espada, saltó hacia adelante, gruñendo.
—¡Es mio!— Siseó, enojado más allá de lo creíble.
Primero Ron le había robado la espada y luego Hermione le había quitado su relicario. ¡No perdería su espada por la mujer que asesinó a Sirius, no lo haría!
—¿De dónde sacaste esta espada?—Preguntó Bellatrix, volviendo su atención de Greyback a Harry ante su grito. —¡Snape lo envió a mi bóveda en Gringotts!— Estaba preocupada, incluso aterrorizada; Harry podía verlo en sus ojos. Dejó que otra pequeña sonrisa cruzara sus labios.
Pudo haber sido secuestrado y llevado a Voldemort, pero hoy estaba resultando ser un día de suerte. Voldemort estaba fuera del país, todos pensaban que era Anathema y habían olvidado que era Harry Potter, había descubierto dónde estaba la varita de saúco y ahora sabía dónde estaba otro horrocrux. Bellatrix estaba temblando demasiado como para haber estado preocupada por la espada.
Hermione estaba temblando al lado de Greyback, habiendo recibido la orden de quedarse atrás. Ron, Dean y quienquiera que se hubiera ido. Harry miró con odio el pálido rostro de Bellatrix.
—Es mio. Siempre ha sido mío. ¡Él me lo dio!— Harry no sabía por qué estaba diciendo eso, por qué estaba insinuando que significaba algo para Voldemort, pero no pudo evitar que las palabras salieran de su boca. La espada le había sido prometida a Anathema, como un horrocrux, y luego Tom la había buscado para sí mismo.
Pero era de Harry ahora, y maldito cualquiera que se lo quitara. Sin sus lentes no podía ver muy bien, pero se lanzó hacia Bellatrix, y después de un breve forcejeo logró arrancar la espada de su agarre —Es mío — siseó, deslizándose accidentalmente en la lengua pársel.
Bellatrix lo miraba como si fuera un animal rabioso. Lucius, que no tenía varita, se apartó del camino, él y Draco con la espalda pegada al manto de la chimenea. Narcissa había levantado su varita, pero después de haber sido criada con historias sobre el amor del señor oscuro por Anathema, no se atrevió a maldecir al chico, a pesar de que era tan obvio que era Harry Potter.
Sin previo aviso, la mano de Harry se disparó hacia adelante apuntando en dirección a Draco y pensó mucho en cuanto quería, necesitaba y tenía que completar la búsqueda. Luego lanzó Accio, y una varita se encontró con su mano con un doloroso golpe. No fue el único. Tiró la de Draco lejos de él, ya que no la necesitaba ahora que era el maestro de la varita de saúco, pero entonces la varita de Bellatrix vino disparada hacia él, apuntando a su ojo.
Alzó la mano para agarrarlo y vibró oscuramente en su mano. Casi inconscientemente, agarró la manija, apuntando a la bruja que de repente había saltado hacia él. Detrás de él, Hermione gritó, las garras de Fenrir apretadas alrededor de sus bíceps. Harry gruñó, su rostro se retorcía y cambiaba, el pelaje y las escamas brotaron a lo largo de su columna, y sus piernas y brazos se doblaron y encogieron. Con un grito, cayó a cuatro patas, y de repente saltó sobre Bellatrix, luego aterrizó detrás de ella, con la boca llena de colmillos y saliva y ojos azul marino ardiendo de ira.
Se apartó del gruñido Grim, extendiendo una mano hacia Hermione. Harry gruñó de nuevo, se acercó más al suelo, sus músculos se tensaron mientras se preparaba para saltar de nuevo. Un pequeño estallido llamó la atención de todos, y cuando los mortifagos se volvieron para inspeccionar al elfo doméstico que había aparecido en la habitación, Harry tiró a Bellatrix al suelo y se colocó protectoramente sobre su amiga .
—¡DOBBY!— Hermione gritó. El elfo apareció a su lado, poniendo una mano sobre cada una de sus cabezas, y desaparecieron.
Bellatrix bajó su brazo; faltaba el cuchillo que había sacado de su túnica. Ella sonrió para sí misma. Harry Potter pudo haber escapado, pero ¿tal vez eso fue lo mejor? El señor oscuro querría lidiar con "Anathema" él mismo, después de todo. Se consoló a sí misma con el conocimiento de que al menos ese traidor elfo Malfoy nunca volvería a interferir con los planes del señor oscuro.
§§§
25 de marzo de 1998.
Estaba de pie junto al lago negro, la tumba de mármol reflejada en sus aguas. Estaba abierto por la mitad; El cadáver de Dumbledore yacía desenmascarado en el centro. Voldemort se adelantó; arrancando sin vacilar la varita de entre las manos entrelazadas de Dumbledore. Chispas salieron disparadas de su punta, cayendo sobre su dueño anterior. Por fin, la varita de saúco tenía un nuevo maestro.
Voldemort se dirigió al borde del bosque prohibido. Su vieja varita de tejo estaba metida en el bolsillo de su bata, y sonrió serenamente mientras los dedos de una mano trazaban la longitud de su nueva varita. Anathema la había buscado, recordó. Pero ahora era suyo, no de Ana porque Anathema ya no estaba allí.
<<Y de quién es la culpa>> susurró su mente desagradablemente.
Voldemort se congeló, las manos inmóviles y la garganta trabajando convulsivamente mientras luchaba contra la avalancha de horribles recuerdos que intentaban ahogar su mente. Ana llorando; Ana gritando, sangrado; moribundo: no, no quería aliviarlo. Ese fue el punto de crear un horrocrux a partir de Nagini. Se suponía que esos recuerdos vivirían dentro de ella, pero últimamente, durante los últimos meses, todo lo que podía hacer era recordar y sentir . No era algo que estuviera disfrutando. Había recuerdos más felices de Anathema para revivir, pero todos lo perturbaban por igual.
El señor oscuro miró por encima del hombro a la silueta de Hogwarts y desapareció. Apareció dentro del atrio de la Mansión Malfoy, con la reliquia agarrada con una mano y con la otra presionando su frente. Un dolor repentino en el cráneo se apoderó de él. Bellatrix estaba a sus pies, murmurando algo que no podía escuchar. Alguien más estaba hablando con él, no, estaban hablando con Harry Potter. Estaba escuchando la conversación de Potter, completamente accidentalmente (a diferencia de las ocasiones en las que forzó su conexión mental a trabajar a su favor), y no le gustaba lo que estaba escuchando.
—"Sin embargo, no creo que le hubiera dicho a Bellatrix que era un horrocrux. Nunca le dijo a Lucius Malfoy la verdad sobre el diario" —
—"Realmente lo entiendes" — Respondió el pelirrojo Weasley.
Los labios de Voldemort se curvaron ante la respuesta de Harry. Entenderlo, había dicho el chico. ¿Pero era realmente posible entender a Lord Voldemort? Anathema lo había intentado, y tal vez Anathema había logrado comprender una capa del señor oscuro, pero había muchas cosas de las que era capaz que su amante no había sabido, nunca debería haber sabido, y mira lo bien que le había funcionado a Anathema Black. <<Quizás Potter debería esforzarse más para entenderme>>, pensó Voldemort cáusticamente, <<podría ser su muerte >>
—¿De qué estás parloteando sobre Bella?— Siseó los ojos entrecerrándose cuando el dolor desapareció.
—Potter y sus amigos escaparon, mi señor —suspiró, su frente tocando el suelo.
—¿Potter estuvo aquí?— Voldemort preguntó: —¿Cuándo?— Últimamente no había captado ningún sentimiento inusual del chico, lo cual era inusual en sí mismo. Su conexión fue accidental pero profunda y Potter transmitía más fuerte cuando estaba asustado o enojado. Potter se había enojado mucho últimamente, reflexionó Voldemort, pero los sentimientos de rabia y odio se habían desvanecido junto con la muerte de su relicario.
Con el final de su horrocrux, llegaron los recuerdos, los sentimientos y los deseos que Voldemort había pensado durante mucho tiempo que estaba por encima. El diario, el relicario, el anillo: ¿cuántos más tenía que recrear antes de deshacerse finalmente de su pasado?
—Ayer, mi Señor. Un elfo doméstico los ayudó a escapar después de que Potter realizara una transformación completa en animago — Bellatrix hizo una pausa, mirando a su pálida hermana.
Narcissa dio un paso adelante, lenta y vacilante, con los ojos muy abiertos por el miedo —Puede que no haya sido Harry Potter, dijo que se llamaba Anathema Black — La cabeza de Voldemort se giró hacia ella, sus ojos fijos en su rostro con una intensidad que la aterrorizó.
— ¡Explica!— Exigió, sonando mucho más desesperado de lo que pretendía. Solo el sonido del nombre de su maldito amante era como una espada en sus entrañas, sus seguidores hablando de algo que deseaba olvidar (pero honestamente no podía soportar haber vivido sin él) lo enojó, y Potter de todas las personas que usaban ese nombre golpeó algo. dentro de él, algo extraño que resonó en todo su ser. Por un momento, pensó que era ira, disgusto o desesperación. Pero fue curiosidad. ¿Por qué Potter usaría ese nombre y dónde lo habría escuchado? ¿Y por qué el nombre sería suficiente para aquietar la varita de Bellatrix? ¿A menos que se parecieran lo suficiente como para haber sorprendido a un compañero Black? Merlín, ¿podrían estar relacionados?
Narcissa tartamudeó, y Bellatrix tembló todavía inclinada en el suelo.
—¡Legilimens!— Siseó, la varita de saúco apuntando entre los ojos de Narcissa.
El Grim saltó lejos de él, navegando sobre Bellatrix y aterrizando sobre la sangre sucia en el suelo. El resto del recuerdo pasó a su lado, borroso e insignificante, pero esto, esto se repitió una y otra vez. El Grim lo miró, gruñó a Bellatrix y saltó. El Grim se cernió sobre Granger, defendiéndola con garras, dientes y escamas a lo largo de su columna. Desde todos los ángulos, los ojos azul marino brillaban, las escamas azul marino brillaban bajo la iluminación y el suave pelaje negro se erizaba.
Voldemort asumió que el pelaje era suave; La de Anathema lo había sido. Ojos azul marino.
La forma animaga de Potter tenía ojos azul marino. También era un Grim. Como había sido Anathema. Además antes de que Potter cambiara, sus ojos habían sido tan verdes sin las gafas, y sus labios y boca tenían la misma forma y tamaño; suplicando ser robados y reclamados.
Era posible, por supuesto que lo era. La reencarnación no era desconocida en el mundo mágico, aunque era inusual. Pero, ¿cuándo Harry Potter había hecho algo normal? Lo más extraño de la situación era que Voldemort no se había dado cuenta antes. ¿Cómo no lo había hecho? En ese momento, en ese recuerdo, esos momentos que Voldemort se había perdido mientras cumplía los deseos de un niño muerto, Anathema estaba vivo y coleando.
Sacó del recuerdo, ojos azul marino y verde alternando detrás de sus párpados cerrados, y se rió entre dientes.
Su muerto y maldito Anathema había vuelto para perseguirlo.
Abrió la boca, pero el sonido se negó a escapar. Narcissa se puso de rodillas, temblando junto con su hermana, pero él las ignoró. La atención de Voldemort estaba en Draco Malfoy, quien también se había arrodillado, pero por una razón diferente. Él y su padre habían sido relativamente ignorados hasta este punto, pero ahora Voldemort se acercó a él. Se detuvo junto a Draco, justo cuando el rubio sacaba su varita del medio de la chimenea.
—¿Mi s-señor?— Susurró, mirando a los pies de Voldemort.
—Potter te desarmó— le dijo al adolescente. Draco asintió, y una risa ronca abandonó al señor oscuro mientras miraba la varita de saúco en su mano.
Harry Potter necesitaba morir.
La esperanza que había ardido en su interior se marchitó. Deseos que no podía ignorar del todo se precipitaron a través de él, pero luchó contra ellos. Ignoró el deseo de secuestrar al niño y obligarlo a ser Ana, resistió la lujuria que brotó dentro de él al pensar en la boca de Potter, y le resultó cada vez más fácil recordar que Potter necesitaba morir cuanto más tiempo miraba a la cara.
La varita. Él no era su maestro, pero lo sería.
Anathema solo había regresado para atormentarlo, pero Voldemort también dominaría ese problema.
§§§
Julio de 1994.
La mansión Riddle se cernió ante ellos, oscura y poco atractiva pero más limpia de lo que Harry recordaba cuando estaba en su cuarto año. El camino era de grava y desigual. Harry se dirigió con cuidado tras Tom y Anathema hacia la puerta principal.
Los otros dos adolescentes estaban firmes y allí , pero ni una sola vez miraron hacia Harry. Todo el suceso le recordó sorprendentemente cuando lo introdujeron en el diario, y Harry se preguntó brevemente si tal vez se había topado accidentalmente con otro horrocrux.
Sin embargo, rechazó la idea porque no era probable. Griphook todavía no había accedido a llevarlo a otro horrocrux, y Harry dudaba que lo que estuviera oculto dentro de la bóveda de Gringotts de Bellatrix fuera lo mismo que el diario. Voldemort no habría hecho lo mismo dos veces, hubiera querido que sus horrocruxes fueran tan originales y extraordinarios como él se veía a sí mismo.
Tom avanzó, un poco a la cabeza, pero Anathema le sujetó la mano y se pegó a él. En la mano libre de Tom colgaba un libro negro familiar, balanceándose ligeramente de la correa de cuero que Tom agarraba entre sus dedos, pero que no estaba sujeto al horrocrux como Harry lo sabía.
Cuando llegaron a la puerta principal, Anathema retiró su mano. Mientras la mano de Tom estaba descubierta, los ojos de Harry se entrecerraron en el elaborado anillo que cubría uno de los dedos del chico de cabello oscuro desde los nudillos.
Anathema también estaba mirando la piedra de la resurrección. Una pequeña sonrisa apareció en sus labios, y sus dedos trazaron inconscientemente el lugar de su mano donde debería haber estado el anillo, donde algún día estaría .
—"Uno para el señor oscuro en su trono oscuro"— suspiró Anathema, sonriendo más ampliamente cuando Tom entrecerró los ojos ante la referencia muggle.
—"Puedes tenerlo, Ana,"— dijo el joven Voldemort, —"cuando termine con esto esta noche. No hay necesidad de manchar el objeto con las tonterías de Tolkien "—
—"Y sin embargo"— bromeó el chico de ojos verdes, —"reconoces el trabajo"—
Tom llamó a la puerta y esperaron. —"¿Cómo planeas dominar la varita de saúco?— Preguntó para cambiar de tema, y Anathema aceptó, sabiendo lo suficiente sobre Tom para saber que no admitiría haber echado un vistazo a los libros muggles de Anathema.
—"Buscaré a quien posea la varita,"— enseñó los dientes mientras hablaba, medio sonriendo y medio gruñendo, —"y los desarmaré. Los destruiré "— prometió. La muerte no era necesaria, pero Anathema decidió no informar a Tom de eso, notó Harry.
Harry supuso que si era él (bueno, era él, en cierto sentido) querría saber más sobre eso de lo que querría que supieran sus oponentes potenciales. Voldemort ya le había quitado la varita y la piedra, aunque la capa era una reliquia y estaba a salvo del señor oscuro por el momento.
Quizás la idea de que podría tener que asesinar a su amante para poseer la varita había disuadido a Tom de interferir en la búsqueda de Anathema, y había mantenido al chico con vida el tiempo suficiente para morir por alguna otra causa desafortunada.
Anathema nunca había poseído la varita. <<No hasta ahora>> pensó Harry, recordando el momento en que había desarmado a Draco Malfoy. Voldemort no habría tenido ninguna razón para matarlo por eso entonces.
Entonces, ¿quién lo hizo? Harry consideró esa pregunta cuando la puerta de la mansión Riddle se abrió y Frank, el mayordomo, condujo a los dos adolescentes adentro.
Harry miró, acercándose a la puerta principal ahora que estaba solo, y esperó. Tres destellos de luz verde iluminaron la casa desde el interior, y Harry miró con los ojos entrecerrados mientras Frank corría por el césped, desde donde fuera que hubiera estado, hacia la parte trasera de la casa.
La familia Riddle había sido asesinada en tres destellos de luz verde, y habían nacido dos horrocruxes.
Los ojos de Harry se abrieron de golpe. Miró el techo de su dormitorio en Shell Cottage e imaginó que podía sentir el peso de su anillo en su dedo. La bolsa de piel de topo que Hagrid le había dado colgaba alrededor de su cuello mientras dormía. Silenciosamente la abrió y sacó la snitch dorada que Dumbledore le había dejado en su testamento.
—Abres al cierre— le susurró Harry, la bola dorada presionada contra sus labios, —¿Pero el cierre de qué?—
Continuará ...
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Capítulo 8 de 16
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