Ты не обнимаешь. Никогда. И любой телесный контакт переносишь с трудом. Всегда ли так было? Ты не помнишь. Ты вообще мало что помнишь — то ли стерлось за давностью лет, то ли заставил себя забыть. Во второе веришь охотнее, потому что на память никогда не жаловался. Не обнимать и не показывать свои шрамы. С ними, кстати, сложнее. И проще. Их трудно скрыть от сочувствующих взглядов, но как от самого себя скрыть дрожащие в нетерпении пальцы, когда так хочется обнять?.. Что изменилось? Ответ прост. Кое-кто ворвался в твою жизнь, мечтая выкосить всех криворожих ублюдков. В чьих глазах ты увидел только ярость и боль, ту квинтэссенцию честности, которая слишком хороша для этого мира. С такими глазами не врут и не используют, не отправляют на смерть друзей. Такие сами умирают и готовы снова умереть. Он человек, себя не жалеющий. С бомбой под сердцем.
Ты не обнимаешь. Но только в твоих руках он затихает и перестает вздрагивать от каждого шороха. Только цепляясь за твои пальцы, закрывает глаза и, кажется, забывается сном. А ты до рассвета боишься выпустить из объятий рано повзрослевшего мальчишку.
Пусть поспит.
