les tempestives

bourgeon des vents

j'ai cueilli une rose, une rose des vents
je n'en avais jamais vu auparavant
c'était alors encore un bourgeon
frêle comme un alevin d'esturgeon
ses brises passaient entre mes doigts
me caressaient les cheveux comme toi
j'ai piqué mon index sur ses épines cinglantes
elle devait en avoir alors plus de cinquante
mes doigts exsangues la nourrissaient
parcourue de sève et de sang elle croissait
je lui dis rose rose tu seras rouge à ce train
elle s'est épanouie dans un écarlate entrain
la fleur d'été se mourut dans le printemps
le parfum de tempête qui en émanait un temps
se flétrit, fanait, le rouge s'est trop ouvert
une plaie rouge sang parmi les bourgeons verts
la rose des vents est morte
et maintenant
tout
est calme
trop calme
comme une journée d'été trop estivale
lourde
et sans vent