Em Todos os Sentidos

Três - Niven

Mal consigo fechar os olhos durante a noite. Apesar de ter uma casa magicamente mobiliada, ela não está lá muito arrumada, o cheiro desses móveis não é dos melhores e o medo de perder a hora impera em meus pensamentos.

Já que são seis da manhã, acabo decidindo me levantar e ir até o restaurante.

Certamente chegar um pouco adiantada não me trará um efeito colateral negativo.

É sobre isso que divago enquanto observo o conjunto floral de Ana Laura estirado em uma gôndola do banheiro. Solto um suspiro, arrependendo-me quase instantaneamente de não ter passado em uma loja de roupas qualquer. Eu realmente terei que usar essas cores fluorescentes em meu primeiro dia de trabalho.

Quando pego o cabide, contrariada, faço uma nota mental a fim de acrescentar "ir às compras" no meu programa de atividades do dia.

Demoro cerca de quinze minutos para chegar ao restaurante, e faço isso caminhando, já que o apartamento em que moro foi estrategicamente alugado com esse propósito. Ao passar pelo suntuoso hall de entrada, cumprimento uma moça na recepção, para a qual me apresento, e ela indica o caminho que devo tomar para encontrar-me com o Chef a quem, acabo de me lembrar, não enviei o e-mail que deveria.

Quando me aproximo da cozinha, minha primeira sensação é o aroma de alecrim característico, meu estômago se contorce um pouco, fazendo com que me repreenda mentalmente por não ter tomado mais do que um café preto antes de deixar a casa. Não que eu tivesse muita opção, mas talvez devesse ao menos ter passado em uma padaria. Não posso deixar de refletir sobre o quanto o olfato e o paladar são, de fato, intrínsecos no que se refere a gastronomia.

O ambiente que começa a se materializar diante os meus olhos, conforme meus passos me conduzem cada vez mais para o interior do estabelecimento, me convence, gradativamente, que eu vou gostar de passar meus dias por aqui: tudo é muitíssimo branco, limpo e organizado, quase como se tivesse feito por um decorador com mania de limpeza: os utensílios brilham, as bancadas parecem ser apenas enfeite. Noto os fornos que pré-aquecem antes do horário de abertura local e um objeto incomum em uma parede. Uma pequena lousa branca, daquelas que se escrevem com uma caneta piloto. Nela há algumas tarefas, bem como ingredientes aleatórios: palavras soltas, que não parecem fazer muito sentido.

Corro os olhos pelo recinto e, como não há muitos funcionários presentes, sigo o rastro deixado pelo alecrim até encontrar uma pessoa. É dessa forma que acabo me deparando com as costas largas do homem que prepara um prato no fogão e... bem, deduzo que este seja Ítalo, já que se move como se dominasse o ambiente.

Ele está concentrado, absorto de tal maneira que mesmo quando pigarreio para chamar sua atenção, não move um musculo sequer. Ou sua entrega ao que faz é total, ou não estou próxima o suficiente.

Deixo o corredor e adentro o local, um pouco mais empolgada do que gostaria, e assim, num passe de mágica, ele percebe que estou ali: vira-se lentamente, usando uma das mãos para diminuir o fogo. Seus olhos, castanhos e muito claros, arregalam-se quando encontram os meus.

Perco o ar.

Mal posso acreditar que seja ele. O homem do meu corredor. O tal babaca-mal-educado que tinha praticamente me atropelado e saído sem se desculpar. Eu o xinguei das piores maneiras, como nunca fiz com ninguém, e agora descubro que será o homem com quem dividirei minha cozinha pelos próximos... agora, na verdade, já não estou certa de por quanto tempo.

Sua boca está entreaberta, assim como a minha, e nossos olhares desacreditados demais para se desviarem. Segundos se passam, dois, três, trinta talvez, e ouço um chiado vindo da frigideira. Quando levo minha atenção para ela, menos de alguns segundos se demoram para que ele finalmente desperte do choque causado por nosso reencontro e faça o mesmo. O homem se move com velocidade, executando movimentos exasperados para apagar o fogo.