"Il n'y a que d'une sorte d'amour, mais il y en a mille différentes copies." La Rochefoucauld, Maximes et réflexions morales (1678)
Une histoire d'amour ne commence jamais comme ça. Enfin, si on peut appeler ça de l'amour. Peut-être de la passion, de l'amour-passion, de la passion amoureuse.
Dur de savoir ce que l'on ressent quand nous ne savons pas qui nous sommes.
Notre relation s'était construite dans le silence, comme si nous avions peur de ce que l'on pourrait dire, de ce que nos mots pourraient faire de nous. Peur de qui nous sommes.
Alors nous avions, dans un accord noué par un silence commun, décidé de ne pas communiquer par la parole. Nous nous connaissions par ce que l'autre montrait. Par ses expressions, ses mimiques, son sourire, ses yeux.
Nous y trouvions une forme d'éternalité, de force.
Je me suis demandé souvent si notre histoire n'était qu'un songe, une illusion fabriquée de nos mains. Pourquoi refuser de parler si nous sommes certains d'aimer l'autre ?
Notre silence finirait par nous briser aussi fort qu'il nous a lié.
Je le refusais.
-Parle moi putain! Parle moi aussi sincèrement que tes yeux le font dans le silence.
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Différemment
PoetryLorsqu'on tombe amoureux, on ne choisit ni l'endroit, ni la personne, ni la manière. Mais, comme disait Musset, nous aimons.
