Ogni secondo

41. Amatriciana

Lei mi sorprende non incazzandosi, anzi mi fa un sorriso che mi fa venire voglia di copiarla.

"Scusami, sono solo stanca." Sussurra mantenendo il contatto visivo con me.

"Tranquilla." Mormoro.

Siamo su un vialetto di una casa..
Ti ricordi cos'è successo l'ultima volta che eri in questa situazione?

A quel pensiero, sento una scossa passarmi per la spina dorsale e devo stringere i pugni per concentrarmi sul non aver bisogno di un'altra doccia fredda.

Lei probabilmente deve aver fatto un pensiero simile al mio perché le sue pupille si dilatano notevolmente e senza rendermene conto mi avvicino.

Lei mi ferma subito dandomi una leggera spinta per le spalle e scuotendosi.

"Che farai ora visto che sono ancora tutti a scuola?" Le domando osservando le sue guance incredibilmente rosse.

"Niente, te?" Chiede.

È un segnale perché io le chieda di rimanere insieme?
Sicuro.

"Niente." Sussurro.

"Se vuoi puoi venire a pranzo da me." Mormora portandosi una ciocca di capelli dietro il viso.

Speravo lo dicessi.

"Se non ti pesa, ok." Dico abbozzando un leggero sorriso.

Un sorriso? Se non ti pesa? Che mi prende oggi?

"No tranquillo, però devi aiutarmi a preparare perché Cristy non c'è e io non sono il massimo in cucina." Aggiunge poi.

"Ok. Sono un genio in cucina, almeno ora avrò l'occasione di dimostrartelo." Mi elogio ridacchiando.

"Vedremo." Borbotta girandosi e incamminandosi verso la porta.

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Addison's Pov

"Com'è?" Mi chiede Logan mentre infilo nella mia bocca il pezzo di pasta.

"Fa schifo." Sbotto infilzando con la forchetta un secondo pezzo.

"Davvero?" Domanda mentre un'espressione terrorizzata gli passa in viso.

Continuo a mentire dicendo che fa schifo così dovrà lavare i piatti oppure gli dico la verità?
Che dubbio esistenziale.

"Mm.. si, fa schifo." Mi lamento ancora, mentre il sapore di pancetta si sprigiona nella mia bocca.

"Come hai detto che si chiama?" Chiedo poi indicando il piatto con il volto.

"Matriciana, mia madre mi ha insegnato a farla, è nata in Italia." Sussurra incupendosi.

"Quell'Italia?" Domando eccitata.

"No, l'altra." Ridacchia.

"Qual'è l'altra Italia?" Chiedo non capendo più cosa stiamo dicendo.

"Di che Italia stai parlando tu?"

"Dell'Italia, il paese. Quelli della pizza." Spiego gesticolando.

"Lascia stare." Borbotta lui nascondendo un sorriso.

"In teoria la mia bisnonna è italiana." Racconto, anche se in realtà non mi sono mai pensata di questa nazionalità.