Alter Ego (PAPER GIRL, 2) édité aux Éditions Alter-Real

Chapitre 2 - Marisa

— Je suis vraiment maladroit, parfois ! s'exclame-t-il, en se penchant sur le bar afin d'attraper quelques serviettes en papier.

Alors qu'il s'approche de moi dans une tentative désespérée de nettoyer la bière sur son jean, je réagis et saisis son poignet avec une telle force que mes ongles s'enfoncent dans sa peau. Mon expression suffit à lui faire ravaler des excuses mielleuses. Pourtant quelque chose d'autre se met à pétiller dans ses yeux bleus. Il m'offre un sourire en coin.

— Tu as percé ma technique de drague à jour, Jasmine. J'aime ton répondant.

Je me retiens de lui envoyer mon poing dans la figure. De répliquer que la princesse Jasmine est arabe, pas indienne, mais à quoi bon ? À quoi bon essayer d'apprendre l'alphabet à un âne ! Avec un rictus acerbe, je relâche vivement sa poigne. M. Muscle en déduit sans doute que je souhaite sa compagnie, puisqu'il prend place sur le tabouret à ma gauche.

— Je te paie un verre ? C'est le moins que je puisse faire, après ce qu'il vient de se passer. Et puis, j'ai besoin d'une autre bière...

Il tend son bras, met bien en avant son Bracelet dernier cri sous mon nez. Puis il appelle le barman d'un claquement de langue, demande une nouvelle tournée. À l'écran, Amelia et Chad défilent dans une limousine, saluent le public, posent pour la caméra. La chaleur me monte aux joues. Je bois une gorgée de soda et ignore la pinte de bière offerte par M. Muscle. L'alcool, en plus de coûter un bras, me dégoûte.

Les yeux du garçon m'épient, me déshabillent. C'est si désagréable. Si habituel. Concentrée sur la télé, je l'écoute d'une oreille distraite me raconter les détails de sa vie. M. Muscle s'appelle en réalité Fred (ou serait-ce Ed ?), il a vingt et un ans et possède une Tesla toute neuve. Je suis sur le point de prétexter que je ne suis pas majeure et qu'il ferait mieux de déguerpir avant que la police ne débarque, quand une nouvelle voix, au fond du bar, attire mon attention.

— On est une petite bande dans le domaine scientifique. Nos labos sont gardés dans un coin secret et j'ai parfois l'impression d'être en mission pour le Gouvernement, un peu à la James Bond. Avant que tu ne me le fasses remarquer, je sais que je n'ai pas l'air d'un intello comme ça, mais...

— Tu travailles pour Robyn Scott ? Waouh, tu crois que tu peux nous faire passer un casting ?

Je pivote sur mon siège, soudain intéressée par la scène qui se déroule sous mes yeux, quelques mètres plus loin. Un jeune homme élégant, qui se détache dans le décor lugubre avec ses vêtements de marque, est en pleine discussion avec un groupe de filles visiblement déjà bien éméchées. Fred (ou Ed), lui, continue à radoter.

— Tu connais ce type ? je le coupe, en désignant ce dernier d'un geste du menton.

M. Muscle se racle la gorge, puis se redresse un peu, gonflant la poitrine avec fierté.

— Julian ? Ouais, c'est un collègue. On travaille ensemble au Ministère.

— Pour Robyn Scott ?

Il esquisse un sourire ridicule.

— La patronne vient parfois jeter un œil à nos travaux en cours. Je ne sais pas ce qui l'intéresse dans ce que nous faisons – la plupart du temps – on se contente de tester le sérum sur des souris, des trucs dans le genre...

— Le sérum ? je m'enquiers, les sourcils froncés.

Fred boit une gorgée de bière. Sa main tremble un peu, ses joues sont rouge pivoine. L'alcool commence à lui monter à la tête et par la même occasion, à lui délier la langue.

— Je n'ai pas trop le droit d'en parler, mais...

Il regarde par-dessus mon épaule, puis se penche vers moi.