EYE OF THE STORM ━━ harry potter

𝒐𝒐𝒐. the curse of black

prólogo ; la maldición black
❪ 1 de enero de 1980 ━ 31 de octubre de 1981 ❫

PASADO, presente, futuro.

      Más conocidos como los conceptos de consecuencia. En otra vida, conocidos como el antes, el durante y el después. Tres principios de un momento vivido por una niña en control del tiempo. Vivir el presente y presagiar el futuro son dos aspectos de la vida que se tienen tan presentes que el tercero casi cae en el olvido.
   
      Porque, en un mundo tan azotado por la guerra como el suyo, ¿hay alguna vez un momento adecuado para recordar el pasado? ¿Hay siquiera un pasado que merezca la pena recordar?

     Sirius Black, ahora, siempre argumentará que no vale la pena recordar el pasado.

     Si pudiera olvidar cada momento tal y como ocurrió, lo haría. Sirius Black está cansado. Cansado de recordar la forma en que ella se cayó, la forma en que se derrumbó en sus brazos, las disculpas congeladas en los ojos muertos. No quiere recordar su infancia. No quiere recordar cómo le dolía. No quiere recordar lo agotado que está física, mental y emocionalmente.

     Sirius Black no quiere recordar el nacimiento de su hija; ni la muerte de su madre. 
    
     Black un apellido que reina con otros veintisiete sagrados con fuego y sangre detallando cada letra. Un apellido cicatrizado, entintado con esmeralda y ensartado con porcelana en un tapiz manchado de tinta y desteñido. Un ideal ancestral entretenido por el estigma social y la tiranía. Una elegante construcción de mentiras y creencias manipuladoras. Una pesadilla, sin embargo.

     Una familia de antaño, ahora abundan las traiciones y los corazones rotos.

    Aurora Nova Black, una niña nacida cuando el amanecer se abre paso entre las penas sombrías del 31 de diciembre de 1979. Una niña nacida bajo la luz de la luna de un nuevo año; nacida en el eclipse del 1 de enero de 1980. Aurora Nova Black, llamada con orgullo como una estrella. 

    Una niña con constelaciones de sueños esparcidos por sus mejillas y dulces ojos color avellana miel que no se parecen en nada a la tormenta gris que corre helada por sus venas. Una niña etérea que crecerá, abandonada por su familia y bajo la serenidad de las mentiras y los traidores y las muertes y los asesinos. 

     Un hombre, de llamativos ojos grises como la tormenta, pelo de ébano y rasgos definidos la sostiene. Acunándola contra su corazón como si fuera todo lo que le queda.

     Ella es lo único que le queda.

     Y la abraza, a pesar de querer olvidar su nacimiento.

     No se atreve a pensar en las sombras de 1979. No se atreve a pensar en su amor que fue víctima de su apellido; en el cuerpo que yacía, torturado y moribundo, en una habitación enfermizamente limpia al final del pasillo.
    
     En una morgue.

     Porque ya no pueden salvarla. Era su niña, o su novia, y eligió a esa niña, convenciéndose de que su madre habría querido lo mismo. Porque no puede derrumbarse. Ahora es un padre. Tiene que ser fuerte. A pesar de las lágrimas que corren en carmesí por sus mejillas.

     Y ahora es cuando sucede.

    Una persona, una persona que rompe el luto, recuerda. Llora por los recuerdos que adornan su pasado, los de antes de la guerra. Llora por la asombrosa belleza de ojos azules y pelo avellana con aroma a mar. Llora por su Océano. Por la joven que era mucho más que una sombra de lo que era antes. Por la joven que fue una hija, una gemela, una mejor amiga, una novia, una superviviente, una madre.

     Para la joven que nunca conocería a su propia hija. Nunca conocería a su hija y no es más que la culpa de la guerra en la que creía su familia. 

     Nunca dejó de llorar, o al menos, su corazón roto nunca se curó. No cuando nació el bebé de su hermano y él y su novia caída fueron nombrados padrinos del niño, como siempre debían ser.

     No cuando su hija cumplió un año y aprendió a gatear, a hablar y a cambiar el color de su pelo... No cuando el hijo pequeño de su mejor amigo cumplió un año y aprendió a gatear, a hablar y a reír...

     No cuando acusó a un hermano de ser un traidor, cuando se confió en otro hermano, el verdadero traidor, vestido de manga larga, con el antebrazo izquierdo con el beso de una serpiente.

     Y, cuando aquel fatídico Halloween cayó sobre ellos, supo que su corazón destrozado nunca sanaría. Aunque los dementores de Azkaban se llevaran un día su alma, su corazón seguiría doliendo. Y aceptaría que es y será siempre su culpa. La había amado, y la había perdido. Lo había perdido, y había entregado su lealtad a un traidor. Había amado a su hija, y la había abandonado.

     Lleno de rabia y miedo, había esperado poder encontrar al verdadero traidor, para matar al que llevó al Señor Oscuro a la casa de su hermano en Godric Hollow.

     Había fracasado.

     En lugar de eso, le tendieron una trampa. Lo enviaron a Azkaban por un crimen que no había cometido. Por la traición de Lily y James Potter, por el asesinato de trece muggles inocentes, por el asesinato de Peter Pettigrew. Meses más tarde, a pesar de que su castigo ya era lo suficientemente tortuoso, habían encontrado la forma de culparle de la muerte de la madre de su propia hija, revocando su permiso para escribirle cartas a su hija cuando fuera lo suficientemente mayor para leerlas, haciéndole creer que era un hombre horrible. 

     No se defendió. ¿Qué sentido tenía? Si no hubiera intercambiado el papel de guardián secreto, su hermano seguiría vivo. Si no hubiera perseguido a una rata, trece muggles seguirían vivos y Peter Pettigrew encarcelado. Su hija, esa pobre niña a la que apreciaba con todo su ser, había estado en Godrics Hollow aquella noche. No sabía qué le había pasado.

     Y, si no hubiera sido bendecido -maldecido- con el apellido Black, su novia no habría estado expuesta a una familia que no quería más que ver la muerte de todos los que no eran puros. Una familia que la quería muerta, desde el principio, por lo impura que era.

     Pero, mientras el hijo de su mejor amigo tenía familia con la que vivir, su propia hija, que había sobrevivido, había sido enviada a un orfanato.

     Toujours Pur ya no puede amar a quienes habían deshonrado a la familia.