Nostalgia a gritos,
de cuando ser era pasado,
de cuando las flores marchitas
eran aviones disecados.
De cuando el cuánto
solo era palabra,
de cuando contábamos
los semáforos en rojo.
Nostalgia a golpes,
a dentelladas,
secas y calientes.
De cuando solo luz
y bancos del parque,
ahora silencios,
secos y vacíos.
Nostalgia que irrumpe,
que ata y que acecha
de perfil, de frente
y por detrás.
De cuando los arrocales jóvenes
silbaban sobre el cielo,
de cuando la inocencia
me negaba el suelo.
