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— FACE. FACE. FACE. 85 FOIS D'AFFILÉ, UN RECORD.
La salle éclata de rire pendant que je levai une énième fois les yeux au ciel. Je détestais les pièces de théâtre et ce n'était pas aujourd'hui que ça allait changer. Je tournai le regard à ma gauche. Ma petite soeur, Lydia, était hilare alors que j'étais certaine qu'elle n'avait pas compris un mot. Je regardai à ma droite. Ma mère affichait un sourire amusé. Je reportai mon attention sur la scène. J'étais venue ici à reculons. Ce sont des élèves de ton lycée, viens-les voir, avait dit ma mère. Tu parles. Harry Bingham et Cassandra Pressman. Je ne parlais avec aucun des deux et surtout n'appréciais aucun des deux. Ennuyée, je sortis discrètement mon téléphone de ma poche mais fus vite arrêtée par une tape sur ma main. Ma génitrice me faisait les gros yeux.
— On s'ennuie à mourir, maman, on peut y aller ? murmurai-je en grimaçant.
— On reste jusqu'à la fin, compris ? Oh, Hazel, ça va pas te tuer.
— Ce qui va me moi tuer en revanche, c'est le pet que tu viens de lâcher ! intervint Lydia en agitant sa main devant elle. Ça pue !
— Mais c'est pas moi !
— Taisez-vous, les filles, nous réprimanda ma mère.
Lydia n'avait pas tort. Ça empestait réellement. Je regardai autour de moi. Quelques personnes dans le public cachait leur nez avec leur manche ou un mouchoir.
— Est-ce que... commençai-je, craignant la réponse.
— Oui, je crois bien, chuchota ma mère.
— Oh merde, mais je pensais que c'était fini !
— Moi aussi, ma puce.
Tandis que la foule continuait à rire devant tant de ridicule, le retour de l'odeur me faisait vraiment, vraiment flipper.
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Le spectacle était fini et j'étais pourtant encore ici, un pitoyable verre de Coca à la main. Ma mère et ma sœur étant parties rejoindre des connaissances, je me retrouvais seule. J'aperçus au loin Cassandra parler avec Allie, sa sœur. Si déjà je n'aimais pas Cassandra, je ne préférais même pas évoquer Allie. Elle m'énervait. Tout ce qu'elle faisait m'énervait. Rien que le fait de la voir était suffisant pour me mettre en rogne. Les filles Pressman ou les Miss Parfaites. C'était du pareil au même.
— Alors t'es venue, finalement ?
Je me retournai vers cette voix que je ne connaissais que trop bien.
— On m'y a obligée, nuance.
Grizz ricana et passa son bras autour de mes épaules.
