Ink Love

Милое прозвище

Время уже обед, а Ошибка все так же стоит неподвижно.  Инку становится скучно. Рисовать он уже не хочет, да и не знает что. Он рисовал все, что видел: деревья, птиц, бабочек... и Эррора.
Глючный был почти на каждом листе. Вот его портрет, а тут он уже в какой-нибудь позе. На другой странице смена имиджа, а на следующей Ошибка мило улыбается. Эррора все больше, а листов в блокноте меньше.
"Надо купить новый блокнот,- думает художник и, подняв голову, взглянул на Эррора, а посмотря дальше, он заметил Бруми в нитях.- Почему я тут сижу и жду, когда можно просто уйти... ".
Инк встал с земли и, отряхнувшись, подошел к своей кисти. Когда художник вернул свою вещь, то хотел уже открыть портал и уйти, но...как-то это неправильно оставлять Эррора одного. Даже если художник уже делал так и не единожды, то сейчас Инка что-то остановило. Совесть? Возможно.
Прошло еще некоторое время и художник уже не знал, чем себя занять. Листы в блокноте все же закончились. Тогда Инку приходит "гениальная" идея. Он встает с места и подходит к глючному, который все еще перезагружается.
-Это будет забавно, Брум,- проговорил Инк, улыбаясь.- Думаю, Эррор не сильно разозлиться, если мы нарисуем ему платье. Какой предлагаешь цвет, Бруми? Желтый? Хорошо.
Художник хотел уже начать рисовать, как  Эррор оттолкнул его, выбивая из рук кисть со словами: "Не трогай меня!". Но потом Ошибка очнулся до конца и увидел, что Инк сидел на земле, смотря на глючного с удивлением и небольшим страхом. Поняв, что толкнул художника слишком сильно, Эррор хотел извиниться, но Инк начал смеяться.
-Что смешного, коротышка?- Ошибка с недоумением наблюдал за художником, который катался на земле от смеха.-Ты успокоишься в конце концов-то? Или мне придется самому это сделать, чернильница.
Но Инк, видимо, его даже не слушал. Тогда Эррор связал его нитями и поставил на ноги. Заметив, что художник более менее успокоился, Ошибка выдохнул с облегчением.
-Теперь можешь объяснить над чем смеялся?
-Ох, ну, Эррор,- художник не знал, как начать, но потом просто выпалил,- я, конечно, знал, что ты можешь крашнуть самого себя, но не думал, что так надолго. Еще и из-за какого-то объятия. У тебя так со всеми? Или только со мной, Оши?
Инк резко умолк и слегка покрылся радужным румянцем. А глючный смотрел на художника с удивлением. Наступила неловкая тишина, которую прерывает только пение птиц.
-Как ты меня назвал?- все же спрашивает Эррор.
-Отпусти меня,- с неким безразличием говорит Инк, пытаясь выбраться.
-Нет, этот ответ не звучит, как имя,- с издевкой проговорил Ошибка.
-Эррор, отпусти.
-Это, конечно, имя, но звучало оно по другому,- ухмыльнулся глючный.
-Если не отпустишь, то меня стошнит чернилами на твои нити и тебя самого.
-Это угроза, Инки?-усмехнулся Эррор, слегка расслабив нити.
-Это предупреждение, Оши.
Ошибка, услышав то, что хотел, отпускает художника, который сильно смущен и даже не понимает почему. Подумаешь назвал его "Оши", это что-то значит? Если только похоже на какое-нибудь прозвище. Довольно таки милое прозвище...Художник помотал головой из стороны в сторону, а потом уставился на довольного Эррора.
-Знаешь, чернильница, если ты дал мне милое имя, то может все же сходим на свидание?- спросил Ошибка.
Было видно, что он теряет какую-либо надежду на согласие, но сдаваться глючный не собирается. Инка всегда поражала настойчивость Эррора. Художник с младшего класса восхищался этой чертой Ошибки, не смотря на то, что тот издевался над ним.
Инк, раздумывая над ответом, отвел взгляд в сторону. Его тело было напряженным, но через несколько минут художник расслабился и вздохнул.
-Ты же не отстанешь, да?- Инк поднял взгляд на Эррора, который с ожиданием глядел на него.-Я схожу с тобой на свидание, но...
-Правда?!- Ошибка, широко открывая глаза, не мог поверить услышанному. Казалось, что его глаза вот-вот заслезятся.-Инки, спасибо! Я так счастлив!
Глючный крепко обнял художника, что захрустели косточки. Инк ожидал, что примерно так и будет, и Эррор не дослушает его до конца, но художник думает, что это не так уж и важно. Инк ответил на объятия, что удивило не только глючного, но и его самого.
-Прости...- прошептал художник в плечо Ошибке, а тот сделал вид, что не услышал и обнял крепче.