Стригой

Пролог

  

      Книн, «Зво­ними­ров го­род», не­воль­но стал и Зво­ними­ровой мо­гилой.

Ра­дован зас­лы­шал ярос­тный и пол­ный бо­ли крик от­ца, ещё бу­дучи во внут­реннем дво­ре. Он рез­ко под­нял го­лову, креп­че пе­рех­ва­тил меч. Звук не пов­то­рил­ся, лишь пти­цы мир­но пе­ли в ко­ролев­ском са­ду. На мгно­вение Ра­дован по­думал, что ему все­го лишь по­каза­лось, ведь что-то по­хожее соп­ро­вож­да­ло кош­ма­ры, ко­торые му­чили его пос­ледние нес­коль­ко но­чей. Он да­же ус­мехнул­ся сам се­бе, пред­по­ложив, что это дре­кавац так шу­тит, пу­гая се­бе в удо­воль­ствие, но ког­да из при­от­кры­того ок­на баш­ни раз­дался гром­кий и злой го­лос Бо­риса, всё ста­ло яс­но. Этот хму­рый и веч­но шеп­чу­щий­ся с кем-то дво­рянин всег­да ка­зал­ся Ра­дова­ну че­лове­ком опас­ным, и се­год­ня его стра­хи оп­равда­лись.

Он нёс­ся сло­мя го­лову по не­ров­ным лес­тни­цам, сби­вая та­ких же на­пуган­ных и взвол­но­ван­ных лю­дей, сре­ди он вы­ловил взгля­дом не пой­ми по­чему ры­да­ющую мать и жму­щих­ся к ней сес­тёр.

— Ма­ма, я к от­цу, — ед­ва ус­пел крик­нуть Ра­дован, по­вора­чивая на­лево и на­конец ока­зыва­ясь у вхо­да в трон­ный зал. Там рань­ше час­то при­нима­ли гос­тей и пос­лов. Отец го­товил Ра­дова­на к прав­ле­нию, и тот всег­да дол­жен был на­ходить­ся ря­дом, смот­реть и учить­ся, что да как. А те­перь... Он да­же бо­ял­ся по­думать, что мо­жет там уви­деть.

— А вот и наш но­вый ко­роль! Уз­на­ёшь, Дми­тар? — Бо­рис цеп­ко схва­тил его за пле­чо и под­тол­кнул к ле­жаще­му на за­литом кровью по­лу ко­ролю. — Твой сын сос­лу­жит нам от­личную служ­бу. Да уже сос­лу­жил... Сам то­го не ве­дая.

— И ты с ни­ми?! — в гла­зах Зво­ними­ра бы­ла та­кая боль, что Ра­дован не вы­дер­жал его взгля­да и по­пытал­ся выр­вать­ся: он под­вёл от­ца, пре­дал, он ви­новат, на­до спас­ти, на­до... Но Бо­рис ему это поз­во­лил, и нес­час­тный принц упал на ко­лени пе­ред от­цом.

— Пре­датель... — прох­ри­пел Дми­тар, его гу­бы дро­жали: вид­но бы­ло, что он и сам не ве­рил в про­ис­хо­дящее, но злость и оби­да зат­ми­ли ра­зум. — Пре­датель...

— Отец, нет... Я... Нет... — юно­ша про­тянул к не­му ру­ку, что­бы по­мочь за­жать ра­ну, но тот с си­лой от­тол­кнул её и из пос­ледних сил про­из­нёс:

— Я прок­ли­наю вас! Я прок­ли­наю вас всех, и те­бя, Ра­дован. Ты был мо­ей на­деж­дой, мо­ей гор­достью, мо­им воз­люблен­ным сы­ном, но я, вид­но, взрас­тил змея, а не ль­ва. Нет и не бу­дет те­бе мо­его про­щения! Чтоб ты на­век ос­тался оди­нок и те­рял всех, кто те­бе хоть сколь­ко-то до­рог!

— Но отец... Я не... — од­на­ко Дми­тар боль­ше не от­ве­чал ему, гла­за его за­кати­лись, а силь­ная грудь боль­ше не взды­малась. Ко­роль умер.

— Да здравс­тву­ет ко­роль! — за­гал­де­ли сол­да­ты, толь­ко Бо­рис мол­чал и ух­мы­лял­ся, през­ри­тель­но гля­дя на ры­да­юще­го Ра­дова­на. Что-то бы­ло в этом та­кое, что нас­то­рожи­ло прин­ца, что-то не сов­сем че­лове­чес­кое, злое, по­тус­то­рон­нее. Он вдруг за­метил, как Бо­рис мель­ком пос­мотрел на кровь и... об­лизнул­ся? Ра­дован вздрог­нул, но тот тут же от­вернул­ся.

— Под­ни­май­ся, маль­чиш­ка, под­ни­май­ся и правь, но не пов­то­ряй его оши­бок. Мы рас­чисти­ли путь к прес­то­лу, а мёр­тво­му твои слё­зы не по­могут. Ты Трпи­миро­вич, Хор­ва­тия те­перь твоя, прек­ра­ти ре­веть, как ба­ба, — стро­го ска­зал Бо­рис, под­хо­дя и гру­бо хва­тая его за пле­чи, что­бы пос­та­вить на но­ги. И си­ла у не­го бы­ла не­обык­но­вен­ная, страш­ная: Ра­дован был мель­че от­ца, но го­ды за­нятий с ме­чом, ез­ды на ло­шадях всё же ук­ре­пили его. Вспом­ни­лись ста­рые сказ­ки о пь­ющих кровь чу­дови­щах. «Сказ­ки, — по­думал Ра­дован. — Ма­туш­ка же прос­то хо­тела нас раз­влечь». И его мыс­ли вновь вер­ну­лись к толь­ко что по­гиб­ше­му от­цу.

— Звон­ко... — го­лос ма­тери зас­та­вил Ра­дова­на сод­рогнуть­ся в но­вом прис­ту­пе ры­даний и поч­ти не гля­дя от­тол­кнуть Бо­риса, по­качи­ва­ясь по­дой­ти к ней и прос­то об­нять. — Ра­дован, мой бед­ный сы­ночек, — бор­мо­тала Еле­на, ста­ра­ясь не смот­реть на мёр­твое те­ло му­жа. — Ты те­перь ко­роль, уже ни­чего не по­делать, — она ед­ва дер­жа­лась в соз­на­нии. — Да, Ра­дован?

— Нет, ма­ма, — про­шеп­тал тот, ло­вя её — ко­роле­ва про­вали­лась в глу­бокий об­мо­рок. — Стра­жа! Взять Бо­риса и его под­ручных!

Но Бо­риса-то и след прос­тыл.