"Jueves por la tarde, es hora de migrar.
El Tulipán olvida sus responsabilidades y su pasado,
el laurel olvida el dolor y sale a caminar
y en medio del bullicio de la gran ciudad
puedes verlos salir a pasear
con las manos rozándose
bajo la mesa
y cada centímetro de su piel
reclamándose.
Y no les importa ni un poco
la gente que susurra el verlos pasar,
ellos habrán de dejarse llevar
pues lo que los otros ignoran
es que su amor
está destinado a fracasar.
Ella tan preocupada por su futuro
él sin un peso en la bolsa,
ninguno ha discutido un plan más allá
de la siguiente semana
pues no saben si alguno de los dos
puede que muera mañana
y no les preocupa;
pues el amor a ratos
es lo que ellos prefieren
es lo mejor que pueden dar.
Queriéndose mientras el reloj no marque las seis,
mientras ella pueda seguir fuera
y a él no se le acabe el dinero.
Tan tranquilos como puedes verlos,
él con sus intenciones blancas
y ella con sus agujeros negros,
con sus mil mentiras detrás
y sus idas sin razón
a la calle de alcatraz
después de las seis media;
ocultando bien que es lo que planea
y todo de lo que sería capaz.
Uno tan fuerte como el acero
y el otro con los bordes delicados
pintados casi a mano
por honrados artesanos,
pero engañan a la gente
con esa fachada de defectos humanos
fingen aquello que no son
o al menos lo hace ella
con esos dulces labios.
Es fácil darse cuenta de las similitudes,
de las diferencias
y de las dificultades
que han de atravesar
de ahora en adelante
ese par de amantes
y sin saberlo aún.
La mentira en la que viven es más grande
y la tormenta que se desate
acabara con ambos.
¡Pobres ingenuos!
Con sus amoríos de primavera
cuando el invierno no se ha ido,
con sus escapadas en carretera
cuando el diablo susurra en su oído;
pues un amor que nace del odio
nadie se imaginaria que es
probablemente su peor enemigo.
Pero no es un odio mutuo, sino compartido
si me puedo explicar
ambos odiando a aquel que tienen por enemigo
que sin saber no es causante de su destrucción;
sino ellos mismos
ignoran lo que mundo ya sabe,
lo que los curiosos rumorean,
lo que el viento cuenta,
pero nadie hace caso.
Pues prefieren vivir en la ignorancia,
donde nadie pregunta,
donde nadie duda.
Y su amor acaba así
justo donde comenzó
en un odio compartido
que alguna vez los unió."
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Lo que llamamos Italia.
PoetryAquel lugar nuestro, donde nadie puede juzgarnos, donde nuestras canciones suenan toda la noche y nuestras manos no se separan. Aquel lugar que nos ha abrigado y me ha llenado de inspiración para seguir(te) escribiendo, ese es aquel lugar al que amo...