Irónicamente, charles se encontraba en esa dualidad de emociones. No sabia que usar para terminar con ese primer trabajo -Así como el lo llamaba- Después de mucho ensayo y error, había encontrado lo que lo hacia sentir vivo y muerto a la vez.
Su victima, yacía en el suelo de su habitación. Rodeado de cuadros de Vincent van Gogh, charles tenía la mirada perdida en un espejo que había pasado de generación en generación. Se sentía extraño cada que miraba a ese espejo, sentía que no podía evaluarse, que había perdido esa capacidad de juzgarse y etiquetarse como lo hacen la mayoría de las personas al mirarse en uno.
Una exhalación de su presa lo trajo de nuevo a la "realidad" La miro fijamente y mientras lo invadia una ira repentina; Dirigió su mirada a la mesilla en que tenia sus instrumentos de trabajo. Su Colt. 45 y su cuchillo de caza eran sus preferidos dentro de un arsenal que guardaba celosamente debajo de su piso. Decidió que usaría el cuchillo, le dio un beso en la frente, se levanto y tomo el cuchillo. Volvió y lo clavo con fuerza en el pecho de su victima.
Esos últimos momentos en que las victimas se retorcian, y la vida escapa de sus ojos eran sus favoritos. Esos últimos alitos de vida, esos ultimos segundos eran el único placer que tenia en la vida... En esos pocos segundos, se sentía vivo.
Charles, con sus guantes de cuero puestos, paso dos dedos en la herida que seguía brotando sangre. Volvió a besar en la frente a su victima y se dirigió al espejo y dibujo en el mismo una burda sonrisa con la sangre.
En ese preciso momento, recordó lo que le decía su padre. Que su abuelo y su tatarabuelo y su propio padre siempre hacían lo mismo al terminar un trabajo. Dibujar esa sonrisa de sangre en medio de un huracán de emociones.
