28 июня
Просыпаюсь все на том же трескучем старом полу. Лучшее место.
Обнаруживаю себя в цепкой хватке одеяла. В компании с головной болью. Воспоминания отказываются посещать меня.
Приподнимаюсь на ломких длинных руках. Чувствую, что пол слева от меня слегка тёплый. Отдаёт чем-то человеческим.
"Ещё помнишь, что это такое?"
Начинаю вспоминать о приступе, об Армане, о помощи. О победе над демоном. О своей собственной победе.
В голове резкий шум. Кто-то кричит в каждой нервной клетке мозга. Бьется в агонии, не даёт мне радоваться редкой победе. Слышу её и его голоса. Они спорят, ругаются, орут друг на друга. Они разрушают меня. Снова готова выть от отчаяния.
"Луна, ты не способна на это. Это все он. Он. Он. Он"
"Луна, это ты сама. Ты сильная. Ты справилась. Ты всегда будешь справляться"
Слышу, как она кричит от досады, как яд вытекает из Ее вскрытых вен. Слышу, в каком трудном положении она оказалась.
Я могу выиграть.
Закрываю глаза. Дышу. Раз, два, три, четыре...
Дыши, Луна, дыши.
Пять, шесть, семь...
Ты справишься. Ты сильная.
Восемь, девять...
Не подведи себя. Дыши.
Десять.
Воздух со свистом сбежал из лёгких. На счёт три открываю глаза. Никаких голосов. Никаких галлюцинаций. Только маленькая, светлая студия. Никакого запаха боли. Никакого запаха сигарет.
Хочу глотнуть воздуха, не пропахшего страхом. Иду навстречу маленькому балкону с витиеватым ограждением.
Срочно нужно наполнить каждую истерзанную клеточку души целебным воздухом.
Ох, Вивьен. Что же мне делать?
Долго смотрю на цветок. Так долго, что кажется, он мне отвечает.
Закрываю глаза. Прислушиваюсь. Тишина.
Рывок ветра нарушает мимолетное спокойствие. В его порывах различаю четкое, с легким акцентом, - "иди ко мне".
Да. Именно. Отправлюсь на свидание с городом. Он мне поможет.
"Тебе ни что не поможет"
Ветер ласково целует меня, как только я открываю дверь в мир. Грудь наполняется предзакатным воздухом. Такое ощущение, что каждая частичка меня, подобно воде, искрится на воскресшем солнце.
А я ведь только вышла из дома.
Не успеваю пройти и десяти метров, как в нос врывается запах свежих овощей и зелени. Смешивается с неземным запахом лаванды и терпких специй. Ягодный аромат витает еле ощутимо.
Вглядываюсь в недалекую даль. Рынок. Очаровательный небольшой рынок, где, кажется, можно найти абсолютно все: самодельное мыло из вездесущей лаванды, розы из красного шоколада, картины сумасшедших французских модернистов, выложенные лепестками полевых цветов...
Добродушные пожилые люди возились со своими беспокойными внуками, совершенно не обращая внимания на потенциальных покупателей. Это было так... обворожительно? Забавно? По-французски.
Гуляю и гуляю между рядами, окунаясь в омут неведомых запахов, смешанных в неожиданных комбинациях.
Впервые за долгое время меня окутывает не умерщвляющий табачный омут, а что-то другое. Родное.
Как художник, подмечаю обаятельных коренных жителей. Одни оживлённо спорят, жестикулируют, пытаясь добиться более выгодной цены. Другие мило беседуют, словно родственники или близкие друзья, совершенно забыв о цели нахождения здесь. Каждый из них казался таким счастливым. Каждый из них был на своём месте.
Чувствую себя здесь на своём месте.
Не хочется закурить.
