De Décembre à Avril

04/01

"Cher amour,

Cela fait quelques temps que je ne t'ai pas écrit. Presque une semaine. 6 jours. Tu sais, ici le courrier n'est pas une priorité. 2 jours pour pouvoir envoyer ma lettre, 2 jours pour qu'elle arrive, et une éternité de jours à attendre ta réponse.

C'est étrange, je m'y prend si mal avec toi. Je ne sais pas bien comment faire. Je t'écris une lettre pleine d'amour et puis je ne t'en écris plus. Pardonne-moi, amour, je ne sais pas. Je ne sais pas comment y faire avec l'amour. Surtout que notre amour est étrange. Existe-t-il seulement? Dans mes rêves je l'espère. Dans mes rêves tu me souris. J'imagine ton visage, ton nez serait-il recourbé ou aquilin? Tes yeux seraient-ils en amande? Seraient-ils d'une rondeur exquise? Dis, mon amour, tes iris seraient-ils verts, marrons comme la terre? Seraient-ils bleu océan? Transperceraient-ils les cœurs vides, les rempliraient-ils de ton liquide limpide et frais? La déferlante d'eau dévasterait-elle les âmes de ceux qui y plongent? Ton regard à mon approche serait-il hésitant? Fuyant? Émouvant, éteint? Étincelant? Tes lèvres pincées seraient-elles aussi roses, aussi rouges, aussi vermeilles que dans mes rêves? Mon amour, ton sourire, ton sourire qui se dessinera sur ces lèvres quand tu liras cette lettre sera-t-il si merveilleux, si dévastateur qu'il emportera avec lui mes peines et mes remords?

Mon amour, il faudrait que je te parle de moi, un peu. Je sais que ce n'est jamais aussi propre à la réalité que ce que l'on prétend. Ce que l'on dit, ce que l'on écrit sera toujours différent de ce qui est dit, ou de ce qui a été dit. Justement mon amour, cela ne te fais pas rêver? De savoir que tu peux t'éloigner si facilement de la réalité par l'art? Que des mots peuvent effacer des larmes? Que le pouvoir de l'écriture est tel qu'il transcende le réel?

Je n'ai pas grand chose à te dire, mon amour. Peut-être que je suis jeune. Peut-être que tu ne l'es pas. Peut-être que tu es entre, au dessus, ou même à la naissance même du mot jeune. Tu peux percevoir les choses tellement différemment d'une personne à une autre. Je suis donc jeune, tu vois, mais pas libre. Jeune est responsable, dans un sillon, une tranche d'une trentaine d'année en partant de 10 jusqu'à 40 ans.

Il faudra que je te parle de la beauté un jour, mon amour. Il faudra que je t'en parle, mais pas maintenant. Il se fait tard et les étoiles commencent à scintiller. Si tu pouvais les voir, tu serais subjuguée. Tous ces points qui s'éparpillent dans le ciel, que l'on observe avec notre pupille microscopique. Tous ces points que l'on admire, espérant silencieusement qu'il y en ai une qui brille pour nous.

Dans mes rêves tu me souris et ton sourire soulève le feu de mon âme.

Bien à toi,
D."

hey!
j'ai vu que ce début de fiction que je qualifie plutôt de roman épistolaire plaît et j'en suis heureuse! c'est une lettre assez courte, ce n'est pas la meilleure même si elle est essentielle à l'histoire, mais promis la suite vaut le détour ♡