Désaccordé

Premier mouvement

Cela semblait être une soirée plutôt banale. Elle grattait doucement les cordes de sa guitare tout en observant les flammes crépiter dans son poêle. Au mépris de ses devoirs, probablement, mais elle se devait de profiter de l'absence de ses parents, tous deux n'étant pas encore rentrés du travail, retenus par leurs obligations. Certainement aussi que dès qu'elle entendrait leurs pas s'approcher, elle rangerait précipitamment son instrument avant de courir s'enfermer dans son bureau, feignant de réfléchir à ses exercices de mathématiques.

Elle n'appréciait pas particulièrement les matières scientifiques, mais ces dernières n'étaient pas seules responsables. Tout compte fait, le reste aussi l'ennuyait. Ce n'était pas un secret : la seule chose qui ne l'avait jamais intéressée était la musique. Il y avait bel et bien une matière nommée « musique », au collège, mais qu'apprenait-on là-bas ? Les notes ? Les rythmes ? Certainement pas.

Ou très peu.

Elle avait comme une intuition, au plus profond d'elle-même : elle ne pourrait apprécier cette vie à laquelle elle paraissait destinée.

Elle rêvait d'évasion. Monter un groupe à l'aide de bons amis et partir faire le tour du monde en caravane : tel était son rêve le plus cher.

Quelques notes sonnèrent légèrement fausses, et une larme roula sur sa joue, avant de venir s'écraser sur la table de bois vernis.

Pourquoi se sentait-elle si seule, si désarmée ? C'était comme si... Personne n'avait l'air de la comprendre. Ses objectifs rendaient son entourage dubitatif ; « impossible » lui disait-on souvent.

Toute cette colère qui s'était accumulée en elle durant ces longues années, la colère devant l'absence de foi des autres, leur agaçant cynisme, aujourd'hui débordait. Sans aucune raison, en cet instant précis que le destin avait marqué d'une croix invisible.

Peut-être était-elle atteinte de folie en fin de compte, car alors elle leva les yeux sur le pendule qui ornait le salon et se leva sans plus attendre avant de se précipiter dans sa chambre.

Elle déversa sans pitié le contenu de ses tiroirs au sol. Elle cherchait quelque chose... Quelle avait trouvé ! Elle fourra son portefeuille dans sa poche avant de courir chercher sa guitare déposée au salon, attrapant au passage la valise qui lui était destinée.

Sans même s'arrêter un instant, elle franchit la porte de sa maison. Elle se retrouva soudain seule face à l'immensité du monde extérieur, baigné dans une nuit uniquement éclairée par un minuscule croissant de lune, et constellée d'une poignée d'astres luisant faiblement.

Certains cœurs se nourrissent d'habitudes, de "normalité". Pas le sien. Elle recherchait l'aventure, les sensations.

Ainsi est-elle partie sans même se retourner.

Elle ne savait pas d'idée particulière quant à l'endroit où se rendre, et le chemin à emprunter. Elle savait seulement que le voyage serait long, et épuisant, mais peu importe, rien ne pourrait l'arrêter.

Elle prit en haussant les épaules la direction de l'ouest. L'Atlantique. De l'autre côté de trouvait son avenir —du moins selon ses souhaits. Une fois la traversée de cette étendue d'eau effectuée s'ouvrirait d'après elle le champ des possibles.

Elle se saisit de la vieille sphère de bronze qui pendait à son cou, puis l'ouvrit. La face plane que lui présentait l'objet avait tout l'air d'une basique montre à gousset, mais elle actionna un mécanisme qui la fit pivoter. Apparut alors à la place de cette dernière une minuscule boussole, ce qui déclencha chez la jeune fille un mince sourire de contentement.

Une fois l'ouest repéré, elle se mit en route, sans réfléchir, souhaitant uniquement partir avant que ses parents ne l'en empêchent.

Elle chantonnait distraitement une petite ritournelle qu'elle avait apprise autrefois, lorsqu'elle n'était encore une débutante en musique. Qu'elle était insouciante en ces temps-là ! Dorénavant la parole la désignant le plus justement serait sans doute « inconscient », mais cela, personne en-dehors de la voûte céleste ne pouvait le savoir.