La douleur provoque la vie.
Quand la grossière lame de rasoir écorche ta peau, ton sang bat dans tes veines. Les perles écarlates déferlent le long de ton avant-bras, bouillantes. Et alors que tu joues avec, la vie crie, s'étrangle avant de s'éteindre, sans voix.
La vie provoque la mort.
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La Nostalgie de l'Étoile
General FictionVous ne me connaissez pas. D'ailleurs, jamais mon prénom ne sera prononcé. Suis-je une femme asiatique, un petit garçon marocain ? Cheveux bouclés, longs, roux... qu'importe ? Que mon teint soit de porcelaine, ou plutôt basané, n'est que détail. Tou...
