The Rogue en Londres - Larry Stylinson Punk!Louis AU

justa nother teenage rebel

nota de la autora: esta historia cambió mucho desde  que la pensé por primera vez. porfi relean las advertencias de la parte anterior. los tiempos verbales son un desastre, la justificación es que así escribió todo olivia. díganme si uso mal los pronombres ♥

The Rogue en Londres

Parte 1

JUSTA NOTHER TEENAGE REBEL

una chaqueta de mezclilla a los pies de la cama y el silencio de la casa cuando mamá sale a hacer mandados y una tarde fría de verano en la que se larga a llover.

tus pestañas, incontables, infinitas, el rubor de tus mejillas y esa cosa oscura en tus ojos.

la humedad de tu boca. la humedad de la mía sobre tu carne. la humedad de tus ojos.

los besos en el cuello y en el pecho vacío y el silencio de las palabras que callas para no herirme y las que callo para no sufrir.

el ruido de la cama, el ruido de los autos, el ruido de tu respiración. el dolor de la brusquedad con la que me tomas y cómo se siente como una caricia y cómo me odio por sentirlo así.

y el silencio de tus ojos cuando busco tu mirada y lo helado de tu piel debajo de la efervescencia dorada en la que quemas.

la cremallera que te subes. los papeles en los que fijas tu mirada. el adiós que no dices.

cómo dudas al encontrar el papel en el bolsillo y cómo aprietas los labios. el escritorio en que lo dejas y el toc toc que tus dedos dibujan en la madera.

los minutos que me quedo acostada mirando el techo.

la humedad en la pared. la línea que sube desde la esquina de la ventana hasta la esquina de la habitación y hasta el cable que cuelga del techo. la lámpara china que compré en las vacaciones.

las vacaciones en la playa y mi primer trago y mi primer beso y la arena en los pliegues de mi pantalón de mezclilla y cómo nada de eso viene a mi mente ahora porque miro la lámpara y recuerdo tu voz.

¿eres un marica, entonces?

la sonrisa que suelto aunque tengo ganas de llorar.

x

una tarde, otra.

el tiempo que vuelve aunque me quede tirada en la cama.

la cara de mi mamá cuando te abrió la puerta. el gesto altanero con el que pasaste a su lado. los pasos que diste por mi habitación mientras te miraba.

los libros que tomaste. las puertas que abriste. los ojos en blanco y el chasqueo de tu lengua y los cabellos que volvían a caer sobre tu rostro aunque te los siguieras quitando.

el nudo en mi panza. lo intimidante que lucías. el actor cuyo nombre no recuerdo al que me haces acordar.

lo mucho que quería que me miraras y lo poco que lo hacías.

el cosquilleo que sentía cuando te veía sonreír. la tristeza cuando noté que era un gesto burlón.

el cajón de los secretos que por suerte no tocaste.

la revista que olvidé sacar del escritorio. el ruido de las hojas cuando las pasabas. el resoplido y tu mirada que buscaba.

la lámpara china que compré esas vacaciones.