i don't care

pluie

La pluie, dans la cour où je la regarde tomber, descend à des allures très diverses.

Le jour de mes 18 ans, il pleuvait. Je ne fis pas la fête, je n'avais ni famille, ni amis. Et faire la fête dans l'enceinte de l'orphelinat n'est pas autorisé. Tôt le matin, on m'avait appelé à l'accueil, j'avais des papiers importants à rendre, qui stipulaient mon indépendance.
"Demain, je pourrais enfin me casser d'ici" pensai-je.

Pour le moment, j'étais dans ma chambre, une petite cellule de prison aux murs gris et à une seule fenêtre.
J'entendais la pluie, ce magnifique fracas de pleurs. L'odeur de la terre humide ressortait du sol mouillé. Cette odeur était enivrante, comme celles de l'essence ou de l'herbe tondue.

Chacune de ses formes a une allure particulière; il y répond un bruit particulier. Le tout vit avec intensité comme un mécanisme compliqué, aussi précis que hasardeux, comme une horlogerie.

Demain je pars. Je ne sais pas où, mais je sors de cet enfer. Huit ans que j'y survis. Un jour de plus serait de trop. Je pense prendre la route et marcher vers Paris, la capitale, la ville attractive. Mais je veux voir la mer. Non pas la plage de sable doux et fin, la mer couleur bleu ciel. Non. Je veux voir des falaises, des précipices, les vagues furieuses hurlant de douleur contre les rochers. Là où le ciel s'obscurcit si vite et gronde. Je veux voir l'océan.

Je voudrais qu'il pleuve tous les jours de ma vie.

C'est drôle, quand on y pense mais le temps passe trop vite, il file entre nos doigts. Je me rend compte qu'aujourd'hui j'ai 18 ans et qu'à ce jour, je ne suis jamais sorti avec quiconque. Alors... Qu'est-ce que c'est l'amour? Pense-t-on sans cesse à l'être aimé? Est-ce qu'on dépend de lui? Suis-je seulement obligé d'aimer les filles? Et suis-je alors obligé d'aimer et d'être aimé en retour pour vivre? Que de questions compliquées pour mon naïf esprit.

C'est drôle quand on y pense, mais je n'aime personne.

Si. Elle.

Alors si le soleil reparaît tout s'efface bientôt, le brillant appareil s'évapore: il a plu.
Francis Ponge