La Lince della Luna Nuova #writher

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Il cielo era limpido e l'aria ancora mite per un giorno d'autunno. Il villaggio, poi, era affollato come non mai. Quell'anno l'onore di ospitare il Magi per la Luna della Lince, il primo giorno dell'anno secondo la Tradizione Antica, era toccato agli abitanti di Deerstone e l'insediamento appariva moltiplicato nelle dimensioni per gli attendamenti dei pellegrini, giunti da tutta la regione.

Ovunque erano sorti banchetti per la vendita di prodotti artigianali e ghiottonerie cotte alla brace o nello strutto bollente, e a ogni crocicchio bardi e cantastorie si esibivano con canzoni e racconti.

Persino per Wren quel giorno sarebbe stato speciale. Il capo del villaggio l'aveva dispensata dai compiti più pesanti e, di nascosto dalla moglie, le aveva regalato una vera moneta d'argento.

La fanciulla si era affaccendata a rigovernare gli animali con insolita letizia. Non vedeva l'ora di potersene andare a zonzo tra i banchi e magari acquistare una di quelle deliziose ciambelle fritte, dalla pasta soffice ripiena di miele, oppure qualche spanna di nastro da intrecciare ai capelli...

Erano lussi impensabili per un'orfana come lei, accolta per carità quando la febbre delle macchie rosse si era portata via tutta la sua famiglia.

La moglie del capo villaggio non mancava di rammentarle quanto dovesse sentirsi grata per questo almeno una volta al giorno, specie quando le assegnava un nuovo pesante compito nella sua già estenuante giornata, scandita tra secchi d'acqua da tirar su dal torrente, il bucato, l'orto, il rifornimento della scorta di legna da ardere...

Wren lo Scricciolo chinava il capo e ubbidiva, in silenzio, sottoponendo le esili membra a sforzi che, ogni sera, la facevano crollare in un sonno di pietra appena si raggomitolava nel suo modesto giaciglio sopra la legnaia.

Quel giorno però... quel giorno...

No, non lo avrebbe dimenticato. Mai più.

Avrebbe accompagnato i suoi incubi per tutte le notti a venire.

I seguaci del Dio Nuovo, nelle loro cotte di maglia d'acciaio, erano giunti sul far del tramonto. Avevano accerchiato il villaggio e poi avevano caricato coi loro pesanti cavalli, travolgendo tende, recinti e chiunque si fossero trovati sul cammino. Poi avevano radunato nella piazza tutti gli altri come pecore spaurite. Con la minaccia delle armi, ripagando le proteste del capo villaggio con un colpo di lancia, li avevano costretti a stiparsi nel granaio, tanto stretti da avere a malapena modo di respirare, prima di sbarrare la porta. Quando il fumo aveva iniziato a filtrare all'interno, il terrore raggiunse il suo abisso più nero.

Elm Hertevel osservava le dita sottili di Wren muoversi a scatti, trasformando i gesti segreti dei seguaci della Lince nelle parole del suo drammatico racconto.

Wren era muta. Erano le mani a dar forma e voce ai suoi pensieri.

La ragazzina raccontò di essere stata schiacciata contro la parete dell'edificio, dove era riuscita a indebolire il legno come lei sapeva, quanto bastava per aprire un passaggio e sgusciare fuori. Qualcun altro era riuscito a seguirla, ma tra il fumo e le fiamme che stavano consumando tutto il villaggio con un sordo ruggito, si erano presto persi di vista e ai margini della foresta ci era arrivata da sola. Poi uno degli assassini si era accorto di lei e allora era iniziata la sua corsa disperata, sino al ciglio del burrone e al salto nel vuoto quando il dardo le aveva azzannato la spalla.

«Va bene, piccola, basta così...» soggiunse l'uomo.

C'erano altre domande che avrebbe voluto porle, ma decise che avrebbero potuto aspettare. La ragazzina aveva bisogno di riposare e lui di riflettere.

Poi avrebbe deciso il da farsi.

**ATTENZIONE**

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