Farbpalette. • Kurzgeschichte.

> blutrot. <

Triggerwarning!
Lese bitte dieses Kapitel nicht, wenn du suizidgefährdet bist oder an selbstverletzendem Verhalten (kurz SVV) leidest.

Denkt immer daran; wir sind am Leben!
Nette Grüße, wirsindamleben.

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Hass.

Hass durchströmte sie.

Müde und erschöpft lag sie an der hell gestrichenen Wand angelehnt, die Knie angezogen. Ein lustloses Seufzen verließ ihre Kehle und sie wollte weg.

Heiße Tränen bahnten sich ihre Wege über die blassen Wangen.

So viel war in ihr, so viel war doch so tief in ihr, doch es rangte nicht nach draußen. Es blieb mitten in ihr drin, tief verborgen, im Schatten ihrer Selbst.

Und sie weinte, um das, was ihr noch geblieben war. Das kühle, kleine, scharfe Ding lag ruhig in ihrer Hand, obwohl es einen Wirbelsturm in ihr auslösen konnte.

Der Hass lag auf ihr, und er drückte sie nach unten, erdrückte sie beinahe. Ihre Luftröhre verengte sich ihres Gefühls nach und sie hatte Mühe, an Luft zu gelangen.

Keuchend, schluchzend, wie ein Elend, saß sie da und war verloren.

Irgendwie allein, aber mehr verloren, als irgendetwas andere.

Sie weiß ja, was sie falsch tat. Seltsamerweise tat sie so viel falsch, fast alles auf irgendeine Art und Weise. Seltsam war ich schon immer!, hörte sie zu sich selbst sagen.

Mehr brachte sie nicht heraus.

Das Pochen in ihrem Kopf wurde stärker. Immer und immer wieder pochte es, doch sie spürte es kaum.

All' die Gedanken in ihr flogen hin und her, hatten keinen festen Platz, nirgendwo. So wie sie.

Es fraß sie auf.

Und dann sah sie verzweifelt auf dieses Ding in ihrer Handfläche hinab. Es glänzte durch den letzten Schein des Mondes von draußen und kurz dachte sie daran, wie schön es doch sei, das Ding, bis der Gedanke wieder verflog.

Und dann schnitt sie zu, mit dem Ding, dass so scharf und hell und klug, doch tödlich war.

Sie wollte nicht sterben, sie wollte nur nicht mehr dort sein, wo sie war.

Die blutrote Flüssigkeit, die tropfend auf dem Boden aufkam, gab ihr ein gutes Gefühl. Eigentlich wollte sie es gar nicht wahrhaben.

Dieser kurze, nicht mehr ganz so aussichtslose Moment, war es ihr wert.

Auch, wenn er nur eine Illusion war.