L'artiste travaillait avec ardeur. Il était graveur sur pierre. Sculpteur si l'on veut.
L'artiste inspira profondément. La poussière lui rentra dans les poumons. Son métier le tuait petit à petit comme disait sa mère. Mais il aimait son métier. Passionnément, viscéralement.
L'artiste continua à s'user à la tâche. Finalement sa mère avait raison, ce boulot le tuait réellement. Pas comme cette pauvre fille dont il gravait l'épitaphe. Tâche funeste. Elle, elle était morte d'un coup. Comme ça. Choc mortel. "accident de travail" comme disent les assurances.
L'artiste regarda son oeuvre finie. Il venait de graver sur la pierre tombale un court poème.
《Il voulut peindre une rivière ; Elle coula hors du tableau.
Il peignit une pie grièche ; Elle s’envola aussitôt.
Il dessina une dorade ; D’un bond, elle brisa le cadre.
Il peignit ensuite une étoile ; Elle mit le feu à la toile.
Alors, il peignit une porte Au milieu même du tableau.
Elle s’ouvrit sur d’autres portes, Et il entra dans le château.》
Fin
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(Bonsoir chers lecteurs, j'espère que l'histoire vous aura plus. Je précise que le poème n'est pas de moi, mais de Maurice Carême et qu'il s'intitule l'Artiste. Je m'excuse de toutes mes fautes car j'en ai forcément fait. Merci de votre lecture. Mélissande.)
