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Non aiuta. È uno spettatore reale ma assente. Il mondo.
Non guarda. Non posso commettere l'errore di pensare che dopo avermi partorita si prenda cura di me. La vita.
Non sente. Ho provato a urlare alla montagna cercando il coraggio di raggiungere la cima, ma è stata solo la mia voce a tornare indietro. Debole. La natura.
L'ago della bussola non segna nessun luogo e si diverte a ruotare nel mare delle possibilità e dei dubbi. Guardo l'orizzonte del futuro.
Sono sola.
No.
Tu sei qui.
Da quanto tempo mi siedi accanto? Per quale motivo sei venuto? Sei tornato dal tuo caldo e roseo mondo in questo oceano grigio e gelido. Per Me?
Non posso fare a meno di chiedermelo e non trovare risposta, mentre la mente si fa più leggera. Il guscio grigio dell'oppressione si sfalda e lentamente il seme della vita comincia a crescere, illuminato da questo sole che è il tuo infantile sorriso.
Il battito delle tue ciglia è un frammento di eternità al termine del quale sorrido. Ridiamo.
Il mormorio del cielo non è più tragico. Smettiamo di piangere. Le onde indomite non sono sinonimo di tempesta. Il vento gonfia le mie vele.
