¿Lo ves? Ahí, justo ahí.
¿No? ¿Tan sólo yo?
¿Por qué? ¿Es sólo un sueño?
¿Una imaginación? Podría ser,
pues a veces desaparece,
así, sin más, cuando
creo que estamos más cerca.
Pero a veces se queda.
¿Es entonces también mentira?
Nuestro tiempo es tan fugaz,
tan interrumpido y tan
ajeno a ambos.
Es tan rápida la muda
despedida. No son sus pies,
no lo son. Son las calles.
Primero aquí y de repente allí.
Se estiran como sucios
trozos de tela, queriendo
añadir distancia.
Y entonces uno de sus dibujos
se rasga, trozos de pintura aislados.
Distancia. ¿Entre nosotros?
No lo sé. Quizá entre una
imaginación y yo.
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Materia Gris
PoetryEso es de lo que trata este libro. Mi materia gris. No es una novela, ni un puñado de poesías; es simple y llanamente tal y como soy: un ovillo de aleatoriedad. Un ovillo que me define, que me inspira, con el que estoy obsesionada, y quiero comparti...
