No pretendo hacer poesía
como hicieron sus dedos al acariciar mi piel,
como la dulzura de su voz que aún tararea en mi cabeza
o como su suave piel al rozar la mía.
No pretendo hacer poesía
sobre la manera en la que sus labios se fundieron sobre los míos,
ni sobre cómo me hizo sentir bajo un cielo lleno de estrellas
cuando se atrevía a descansar su frente contra la mía.
No pretendo hacer poesía
como hizo cuando me besó en caso de que el sol se extinga,
en caso de que se apaguen todas las estrellas
o en caso de que el cielo de azul nunca más se tiña.
Notpreendo hacer poesía
sobre la manera en la que mi corazón agita,
ni sobre cómo mis ideas alborota
con tan solo escuchar su sonrisa.
Ni siquiera pretendo hacer poesía
sobre sus ojos del color de la tierra,
ni sobre nuestras armas alzando una batalla
en la cual nadie ganar podría.
Yo no pretendo hacer poesía,
tan solo intento olvidarle,
pero así como el calor riega el verano,
estos versos inundan mi cabeza,
y así como el agua corre por los ríos,
ellos circulan por mi boca como si ya ninguna fuera mía.
No pretendo hacer poesía,
porque como el poema de Béquer decía,
él, amigos míos,
él es poesía.
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Materia Gris
PoetryEso es de lo que trata este libro. Mi materia gris. No es una novela, ni un puñado de poesías; es simple y llanamente tal y como soy: un ovillo de aleatoriedad. Un ovillo que me define, que me inspira, con el que estoy obsesionada, y quiero comparti...
