Newt, the Hate and the Stars - OS NEWTMAS

Newt the Hate and the Stars

Newt a tout oublié, aujourd'hui. Il va être envoyé dans le Labyrinthe.

Il vient d'avoir quatorze ans.

Personne ne lui a souhaité son anniversaire.

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Lorsqu'il se réveille, il est dans une boîte grillagée. Elle tremblote tant qu'il est sûr qu'elle va lâcher. 

Mais elle ne le fait pas. 

Elle continue à monter, tout en se balançant dans tous les sens.

Il tente de se relever mais est immédiatement projeté au sol à cause d'une secousse. 

Il soupire. L'endroit est sombre. 

Un regard aux environs l'informe qu'il n'est pas seul ; une vingtaine de corps inconscients sont entassés dans un coin de la cabine. 

« Newt... » il souffle.

C'est tout ce qu'il sait.

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Deux ans passent. 

Ils sont arrivés là, dans un champ entouré d'un dédale de couloirs de pierre. Newt l'a surnommé le Bloc, parce que c'est un bloc de sécurité au milieu du labyrinthe. 

Il était coureur, avant ; il ne l'est plus, il a tenté de se suicider.

Mais comme tout ce qu'il entreprenait, cela n'avait pas marché. Il s'était seulement réveillé avec une jambe qui ne répondait plus et un sentiment de honte écrasant.

Il déteste le Labyrinthe, il déteste les blocards, il se déteste. 

Il n'est rien qu'un raté, après tout. 

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Un jour, Thomas arrive.

Newt a seize ans.

Il est le seul qui ne le regarde avec pitié, alors le blond l'apprécie rapidement. 

Thomas a de beaux yeux ; les couleurs qui s'y côtoient sont sensiblement identiques, mais ça n'enlève rien au charme qu'ont ces deux miroirs qui reflètent une âme aussi pure que du cristal. Tout va chez lui : un visage joliment arrangé, des cheveux doux et sciemment coiffés, un corps à la fine musculature et à la silhouette élancée et anguleuse.

Mais ce qu'il remarque en premier chez le brun, c'est sa lèvre inférieure.

Elle est d'une inhabituelle teinte charbon ; seulement tâchée de triangles et de boucles roses comme devrait l'être cette peau à quelques endroits, comme s'il se l'était gribouillée au feutre noir.

Et Newt comprend.

C'est sa marque d'âme.

Il décide rapidement qu'il hait l'âme sœur de Thomas.

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« Tu crois aux marques d'âme ? Je trouve ça magique. »

Thomas s'assied à côté de son meilleur ami blond, lui-même adossé à l'arbre le plus haut du Bloc. 

Le crépuscule baigne son visage de ses rayons oranges.

Newt ferme les yeux. Il ne s'attendait pas à cette question.

« Non. Inutile. Je n'en ai pas. » marmonne-t-il.

Il ne sait pas vraiment s'il parle de marque d'âme ou d'âme sœur.

Le blond rouvre les yeux. Son ami le regarde avec un grand sourire.

« Bien sûr que si, crétin ! Elle suit la ligne de ta mâchoire, hum, » il retrace les lignes avec son index. « j'arrive pas à lire... Hum, "regarde les étoiles", il me semble - elle a l'air abîmée, comme si... » il s'arrête quelques instants, fronçant les sourcils. « on avait tenté de la faire disparaître. »