Hey, Baxtard Deutsche Übersetzung

What a Baxtard 1

Meine hässlichen Bilder vom Fototag in der Schule bewiesen, dass Gott Sinn für Humor hatte.

Die Kameras schafften es irgendwie immer, mich zu den ungünstigsten Zeitpunkten zu erwischen: wenn ein Monsterpickel mein Gesicht ruinierte, oder wenn ich vergessen hatte, Makeup zu benutzen oder mein kaputtes Haar zu waschen. Und wenn ich am Tag davor noch einigermaßen okay aussah, verriet mir niemand etwas über die Vulkanausbrüche des nächsten Morgens - KABAM; aktiviere Akneausbruch!

Die Leute fragten mich dann, ob ich meinen Kopf in einen Ameisenhaufen gesteckt hätte, oder wo kämen diese Bisse her, und ich mit meiner Miese-Laune-Messlatte, die schon längst das höchste Level überschritten hatte, würde ihnen ins Gesicht schreien: „Das ist Akne, Bitch! Ich bin ein Teenager und das sind die Hormone! Grrr!"

Also musste natürlich heute Fototag sein. Eine Schlange hysterisch schreiender Kinder, da blieben Blutspritzer nicht aus -reinster Horror.

„Der Nächste bitte!", rief die Fotografin in Richtung der Schlange.

In meinen offenen Chucks schlurfte ich zu dem unbequemen Hocker und ließ mich drauf fallen.

Und das war ich. Das ungeduldige, leicht mit Akne geplagte Mädchen in einem pinken Shirt und Sweatpants.

Die Fotografin, gesegnet mit einem frischen, morgendlichen Lächeln, sah hinter der Kamera hervor. „Bewege deinen Kopf einfach ein wenig nach links. Nein, rechts."

Man brauchte nicht erwähnen, dass ich grauenvoll darin war, Fotos machen zu lassen.

Steif wie ein Brett; und meine Wangen begannen zu schmerzen, als ich stärker lächelte.

Die Fotografin gestikulierte hin und her, um mir zu bedeuten, in welcher Position sie meinen Kopf haben wollte. Als ob das für mich leichter zu verstehen wäre.

„Lehne dich nach links", wies sie mich an. „Nur ein bisschen. Und dein Kinn ein wenig zur Seite."

Ich lächelte ein gezwungenes Lächeln und sagte: „Wie wäre es, wenn ich meinen Hals einfach um hundertachtzig Grad drehe. Diese Position klingt perfekt!"

Einen Blitz später starrte ich auf meine neue Schülerkarte.

„Damit könnte ich Kinder erschrecken", sagte ich.

„Klebe sie dir ins Gesicht, dann hast du ein Halloweenkostüm", schlug Popeye, meine Adoptivschwester vor, als sie sich auf dem Rücksitz des Autos niederließ. Die hübsche Vierzehnjährige aus Pakistan schwang ihren französischen Zopf, für den man Stunden brauchte, um ihn zu perfektionieren und sah mich herablassend an. „Zu schade, dass wir nicht blutsverwandt sind, sonst könntest du etwas von meinen fabelhaften Genen haben."

Mit drei jüngeren Geschwistern nach Hause zu fahren klang nicht schwer - solange du nicht das Taxi deiner toten Großmutter fahren musstest und Teil meiner Familie warst; die Baxtards.

Ja, und als ob die seltsame Aura, als wäre jemand hier drin gestorben - glücklicherweise nicht unsere Großmutter- nicht genug wären, fühlte es sich an, als hätten wir den negativen Sturm aus der Schule auch noch mit ins Taxi genommen.

Ich war mir sicher, diese graue Wolke folgte uns sogar bis nach Hause, sich darüber lustig machend, dass wir schlecht drauf waren und hässliche Schülerfotos hatten. Sogar meine Geschwister hassten den Fototag, aber ernsthaft, wer tat das nicht.

Als Curtis, mein fünfzehnjähriger Bruder also über die Bemerkung unserer Schwester lachte, schlug das Gewitter der schlechten Laune bei mir zuerst ein.

Ich grub meine Nägel in das Lederlenkrad. „Du solltest überhaupt nicht lachen, mit diesem Haar, Greasy McGee", bellte ich wütend nach hinten.

„Oh Schwester, du bist so naiv!", sagte Curtis. Im Rückspiegel sah ich, wie er seine karierte Fliege zurecht rückte. „Mein Haar sitzt perfekt, dank Behold Superhold Gel."