Los sueños nacen del subconciente.
Las pesadillas también.
Yo duermo despierto,
duermo con el canto
de los suspiros
del viento.
Enfermo de decepción, pero me curo,
con medicamentos o
con el simple paso
del tiempo.
Horarios que aborrezco,
tiempos a los que temo,
besos de labios cerrados,
corazón dañado y
entregado a el gélido acero o brazos calidos.
Novelas hechos cuentos,
miedo al compromiso,
prometer con temor
a convertir un hasta luego en un eterno adiós.
Gladior de Coliseo,
hombre de paja,
niño de cristal,
Actor con miedo esenico.
Venta que inspira pinturas,
huida del mundo para suicidas.
Un mañana que muere,
un ayer que resusita,
un mes de débiles,
un día de nuevos amores.
Son y es mi vida,
recorrido corto quizas,
pesan años como si
fueran décadas.
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tinta de invierno,hojas de otoño.
PoetryUna noche de otoño, entro un frío viento, el cual llevaba hojas, de otoño secas, las cuales estaban llenas, de versos con sentimientos, y caducas por el tiempo, que las despojó de su arbol.
