D. Winchester

Ромашки.

Все. Вы­гово­рилась. Вы­ложи­ла все как на ду­ху, ни­чего не ута­ивая. По­рывы от­кро­вен­ности это хо­рошо, ус­по­ка­ива­ет, прав­да не нам­но­го. За­то те­перь Дин не бу­дет прис­та­вать с расс­про­сами. Так, по­руга­ет за бе­зала­бер­ность, ска­жет лю­бимую фра­зу всех ро­дите­лей «А я же го­ворил!» и ус­по­ко­ит­ся. По край­ней ме­ре, я так ду­мала.

- Ты не до­веря­ешь мне? - ко­рот­ко спро­сил отец, да­же не гля­дя в мою сто­рону. От удив­ле­ния я да­же за­каш­ля­лась. До­верие? Слиш­ком не­ожи­дан­ный воп­рос в дан­ной си­ту­ации, поч­ти не свя­зан­ный с ос­новной частью мо­его мо­ноло­га.
- О чем ты?
- Ты ска­зала, что Кас - единс­твен­ный че­ловек, ко­торо­му ты мо­жешь до­верять. Не­уже­ли нес­мотря на все уси­лия, ко­торые я прик­ла­дываю каж­дый день, каж­дый час, каж­дую ми­нуту этой сра­ной жиз­ни, толь­ко для то­го что­бы сно­ва спас­ти те­бя от оче­ред­ной глу­пос­ти, сох­ра­нить твою жизнь, ко­торую ты гро­бишь на нар­ко­тики и ал­ко­голь... Не­уже­ли они все нап­расны? Не­уже­ли те­бе и прав­да все рав­но?
- «Не­уже­ли те­бе и прав­да все рав­но?»... Ты да­же не пред­став­ля­ешь, сколь­ко раз я за­дава­ла этот воп­рос тво­ей ду­рац­кой фо­тог­ра­фии, ког­да-то сто­ящей на мо­ем пись­мен­ном сто­ле. Бед­ный нес­мышле­ный ре­бенок все ни­как не мог сми­рить­ся с тем, что его от­цу нап­ле­вать, что он боль­ше ни­ког­да не при­едет. Ни­ког­да не об­ни­мет, не рас­ска­жет сказ­ку на ночь, не даст под­за­тыль­ник за не­выпол­ненное до­маш­нее за­дание. Прос­то по­тому, что ему дей­стви­тель­но все рав­но. А те­перь ты удив­ля­ешь­ся, что же не так с «тво­ей де­воч­кой», по­чему она прев­ра­тилась в это не­люди­мое су­щес­тво, зак­рывше­еся от род­ных, ни­кого не пус­ка­юще­го в свой ма­лень­кий у­ют­ный ми­рок монс­тра. Прек­ра­ти ис­кать во мне не­дос­татки, Дин. Нач­ни с се­бя, а не с ок­ру­жа­ющих. И в от­вет на твой воп­рос: Кас ни­ког­да рань­ше не сбе­гал от ме­ня на Им­па­ле в дру­гой ко­нец Аме­рики и не бро­сал на де­сять лет, да­же не поп­ро­щав­шись. Хо­тя пос­ле вче­раш­не­го пос­тупка я по­теряю и его. Не прав­да ли ми­ло?

Но­чев­ка на бе­тон­ных пли­тах на­береж­ной в мок­ром пла­ще не прош­ла бес­след­но - сле­ду­ющие нес­коль­ко дней прос­то вы­пали из мо­ей па­мяти. Жар, бред, ку­ча таб­ле­ток, ко­торы­ми бы­ла за­вале­на прик­ро­ват­ная тум­бочка, ти­хий ус­по­ка­ива­ющий ше­пот ма­мы и хо­лод­ная ру­ка Ди­на, сжи­ма­ющая мою дро­жащую ла­донь. Грипп, прос­ту­да, пнев­мо­ния или вос­па­ление пси­хики - кто зна­ет? Но бо­лезнь ос­та­ет­ся бо­лезнью, нес­мотря на наз­ва­ние. Эти пять дней ка­зались мне веч­ной пред­смертной аго­ни­ей, за­пол­ненной гал­лю­цина­ци­ями. Я ви­дела всех: Сэ­ма и Клэр, Ро­залин, Лиз, Чар­ли и да­же Кро­ули. Но са­мым час­тым гос­тем мо­его боль­но­го соз­на­ния был Кас. Он то сто­ял у ок­на, раз­гля­дывая сту­чащие по стек­лу кап­ли дож­дя, то си­дел в крес­ле у мо­ей кро­вати, то дре­мал, стоя ря­дом на ко­ленях и су­дорож­но сжи­мая мою ру­ку. Жаль, что все это бы­ло фан­та­зи­ей, ре­аль­ность же го­раз­до бо­лее бес­по­щад­на к мо­им теп­лым чувс­твам.