Привет, папочка!

Часть 2

- Что ты ска­зала? - Удив­ле­ние и од­новре­мен­но смех из-за глу­пос­ти, ко­торую смо­рози­ла дев­чонка, мгно­вен­но оку­тали пар­ня, по­ка она с серь­ез­ным вы­раже­ни­ем ли­ца смот­ре­ла на не­го.

Ка­жет­ся, она не шу­тит, и это все вов­се не ро­зыг­рыш.

- При­вет, - пов­то­рила ма­лыш­ка и вновь улыб­ну­лась.

- Нет, дру­гое сло­во на бук­ву "п".

Де­воч­ка смот­ре­ла на Джас­ти­на и пос­то­ян­но поп­равля­ла лям­ки на сво­ем ма­лень­ком ро­зовом рюк­за­ке. Ее во­лосы бы­ли не­ак­ку­рат­но соб­ра­ны в хвос­тик, а ру­ки ук­ра­шали мно­жес­тво раз­ноцвет­ных брас­ле­тов.

Ка­рег­ла­зый ог­ля­дел дев­чушку и по­тер гла­за. Мо­жет, он все еще пь­ян и пе­ред ним ни­кого нет, и это все бред­ни?

- Я не твой па­па, - ус­та­ло вздох­нул Би­бер и при­нял­ся зак­ры­вать дверь, как ус­лы­шал:

- Мой! Я те­бя ис­ка­ла и наш­ла... - про­из­несла ти­хо де­воч­ка и под­ня­ла взгляд на сво­его "от­ца" с пол­ным от­ча­яни­ем. - По­жалуй­ста, не про­гоняй ме­ня.

- Хо­рошо, до­пус­тим, я твой отец, но где твоя ма­ма, ко­торая, по всей ви­димос­ти, не сле­дит за сво­ей ма­лень­кой до­чур­кой, ко­торая го­това наз­вать па­пой лю­бого?

- Ее нет, она умер­ла па­ру не­дель на­зад, и у ме­ня ни­кого не ос­та­лось... - опус­ти­ла го­лову ма­лыш­ка и на­чала рас­смат­ри­вать свои крос­совки.

Джас­тин прик­рыл гла­за и тя­жело вздох­нул. Она не мо­жет быть его до­черью, по­тому что он уве­рен, что он ни­ког­да, да­же ес­ли был пь­ян, не за­бывал о бе­зопас­ности, да и не бы­ло ни од­ной де­вуш­ки за пос­ледние нес­коль­ко лет, ко­торая бы пом­ни­ла хо­тя бы его имя, по­это­му ма­лыш­ка не мог­ла так прос­то най­ти его. Эта де­воч­ка не дол­жна на­зывать его от­цом или да­же ду­мать так. Это­го прос­то не мо­жет быть. Нет. Не сей­час. Ни­ког­да.

Па­рень поп­росту не мо­жет впус­тить ре­бен­ка в свою жизнь, по­тому что его су­щес­тво­вание не пред­назна­чено для вос­пи­тания де­ток. Он, чёрт возь­ми, гра­битель, прес­тупник, но не па­па.

- Сколь­ко те­бе лет? - Пос­ле нес­коль­ких ми­нут мол­ча­ния, спро­сил Би­бер и по­тер пе­рено­сицу.

- Мне пять.

- Зна­чит это бы­ло шесть лет на­зад, а шесть лет на­зад мне бы­ло шес­тнад­цать, и я окан­чи­вал сред­нюю шко­лу. Черт! Гре­бен­ная Вудс, так и знал, что не на­до бы­ло приг­ла­шать ее на вы­пус­кной, - вспом­нил прош­лое па­рень и за­катил гла­за. - Го­воришь, умер­ла? Так ей и на­до.