Alexandra Coulson a grandi dans un monde où les secrets sont monnaie courante, où la confiance peut coûter une vie et où savoir se battre n'est pas une option.
Fille de Phil Coulson, agent de confiance de Nick Fury, Alexandra a été formée dès son pl...
‼️⚠️Note de l'autrice : Cette histoire suit le parcours d'Alexandra, un personnage original (OC), plongée dans l'univers de The Punisher. L'intrigue s'inspire du lore classique mais prend des libertés : attendez-vous à des événements modifiés et à une trajectoire inédite pour s'adapter à son histoire.
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New York — 6 h 17
La première chose qu'Alexandra entendit fut le bruit de la pluie. Une pluie fine, presque imperceptible derrière les vitres épaisses de son appartement, mais suffisamment régulière pour l'arracher au sommeil.
Elle ouvrit les yeux et resta quelques secondes immobile, allongée sur le dos, le regard fixé sur le plafond blanc de sa chambre. Pas de réveil, pas de musique, pas de voix. Seulement la pluie. Elle avait toujours préféré se réveiller ainsi, dans le silence.
Alexandra tourna légèrement la tête vers la fenêtre. Le ciel était encore gris et la ville, quelques étages plus bas, commençait déjà à s'animer. Les premières voitures circulaient dans les rues détrempées, leurs phares se reflétant sur l'asphalte, tandis que quelques silhouettes pressées traversaient les trottoirs, protégées sous leurs parapluies.
New York ne dormait jamais vraiment. Alexandra, elle, avait appris à ne plus dormir profondément. C'était un réflexe hérité de sa formation : elle pouvait dormir quatre heures, cinq tout au plus, mais jamais assez pour perdre conscience de son environnement. Son corps était conditionné pour rester en alerte. Un bruit inhabituel dans le couloir, une porte qui claque, des pas trop rapides dans l'escalier, un moteur qui ralentit devant l'immeuble... Tout pouvait être une menace. Même après toutes ces années, son cerveau refusait d'intégrer qu'elle n'était plus en mission.
Elle soupira doucement avant de repousser la couverture. Ses pieds touchèrent le parquet froid. Elle enfila un débardeur noir et un pantalon de sport avant de quitter la chambre. L'appartement était plongé dans une semi-obscurité, mais elle n'alluma aucune lumière. Elle en connaissait chaque recoin par cœur.
L'endroit n'avait rien de remarquable : un canapé gris, une table basse, une cuisine ouverte, quelques plantes près des fenêtres, une bibliothèque garnie et très peu de photographies. En réalité, il n'y en avait qu'une seule, posée sur une étagère, légèrement à l'écart. Alexandra passa devant sans la regarder. Elle le faisait tous les jours ; c'était plus facile ainsi. Dans la cuisine, elle mit la cafetière en marche puis ouvrit la fenêtre pour laisser entrer l'air frais. Elle resta un instant face à la ville. New York était une cité où personne ne se connaissait réellement, et c'était précisément ce qu'elle aimait. Ici, elle n'était personne. Surtout, personne ne savait qui elle avait été.
Sa tasse à la main, elle se dirigea vers la pièce du fond, un espace que personne d'autre n'avait jamais vu. Elle tira une petite clé de sa poche et déverrouilla la porte.
La pièce tranchait totalement avec le reste de l'appartement. Pas de décoration ni de meubles superflus, seulement un tapis noir au centre, un sac de frappe suspendu, quelques haltères, une barre de traction et un immense miroir. Sur le mur du fond, plusieurs armes parfaitement entretenues étaient alignées avec rigueur.
Alexandra posa sa tasse, retira son débardeur et attacha ses cheveux. Le miroir lui renvoya l'image d'une femme de vingt-huit ans : grande, élancée, aux traits fins. Des yeux qui semblaient toujours analyser le moindre détail. Son visage pouvait paraître calme, presque doux, mais son regard racontait une tout autre histoire.
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