Mr le détective (spin -off de sophie)

Les mains de sophie

Sophie Moreau est née un mardi de novembre, dans une chambre d'hôpital de Rouen qui sentait le désinfectant et les couches.

Sa mère s'appelait Claire. 22 ans. Caissière à Carrefour. Des yeux fatigués mais doux. Elle chantait à Sophie des chansons de France Gall en faisant la vaisselle.

Son père s'appelait Julien. Julien Moreau. Peintre en bâtiment.

Julien c'était un grand type. 1m85. Des épaules de déménageur et des mains énormes, toutes fendillées par la peinture blanche et le diluant. Quand il rentrait du chantier, il sentait la poussière et la bière. Pas la bière joyeuse. La bière qui fait taire.

"Tu bois pourquoi, papa ?" lui demandait Sophie à 6 ans.
Il la soulevait et riait. "Pour oublier que les murs sont toujours gris, ma puce. Même quand je les peins en blanc."

Le problème avec Julien c'est qu'il voyait les couleurs. Il en parlait. "Regarde le ciel ce soir, Soph. Il est pas bleu. Il est violet, avec du orange qui saigne."
Mais les clients s'en foutaient. Ils voulaient "blanc cassé" et "finition propre". Pas de poésie.
Alors il buvait pour noyer le violet. Et plus il buvait, plus il devenait violent. Pas avec les coups. Avec le silence.

Il est parti un jeudi. Sophie avait 7 ans.
Elle l'a entendu se disputer avec Claire dans la cuisine à 3h du matin.
"Je peux plus, Claire. Je peins des cages toute la journée et je rentre dans une cage. J'étouffe."
"Alors pars, Julien. Mais prends pas la petite avec toi."
La porte a claqué.

Il a envoyé 2 lettres la première année. Puis plus rien.
Des années plus tard, Sophie a appris par une cousine qu'il vivait à Bordeaux. Qu'il repeignait des façades. Qu'il avait refait sa vie avec une autre femme. Qu'il n'avait jamais parlé d'elle.

Pourquoi il est parti ? Parce que Julien avait peur de devenir comme les murs qu'il peignait : lisses, vides, sans vie. Et il a préféré fuir plutôt que d'affronter qu'il était déjà devenu ça.

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Sa grand-mère Marguerite emménage 6 mois après.

Marguerite c'était le contraire de Julien. Petite, voûtée, des mains noueuses. Elle parlait peu. Mais elle avait un tiroir secret dans sa commode.

Le dimanche, elle sortait une boîte à chaussures.
"Viens Sophie."
Dedans : des photos. Des jardins. De l'eau. De la lumière.
"C'est Giverny, ma chérie. C'était la maison de ton arrière-arrière-grand-père."
Sophie fronçait les sourcils. "Le jardinier ?"
Marguerite souriait pour la première fois. "Mieux. Le peintre. Claude Monet."

Elle ne disait jamais "nous sommes de la famille". Elle disait "nous venons de là". Comme si c'était un pays.

Marguerite est morte quand Sophie avait 12 ans. Cancer. Rapide.
Le jour de l'enterrement, Claire a vendu la commode. Mais elle a oublié la boîte à chaussures sous le lit.
Sophie l'a gardée. Dedans : 3 pinceaux secs, un carnet à moitié vide, et une note écrite au crayon : _"Tu as nos mains, ma fille. Ne les salis pas."_

Sophie a compris 10 ans plus tard ce que ça voulait dire.

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À 18 ans elle rencontre Karim.

Karim bossait avec elle au café. 25 ans. Il faisait des blagues pourries et il dessinait des tags sur les serviettes en papier.
"Toi t'as des yeux d'artiste" lui a-t-il dit un soir en fermant.
"Et toi t'as des mains de clown" elle a répondu.

Ils sont sortis 1 an. Karim l'a emmenée à sa première expo. Des graffeurs dans un squat. De la peinture partout, de la musique forte.
Pour la première fois Sophie a vu des gens sales, pauvres, et fiers de ce qu'ils créaient.
Karim lui a offert sa première toile. 30x40. "Peins quelque chose. N'importe quoi."
Elle a peint une tasse de café. Elle était nulle.
Il l'a quand même accrochée au mur. "C'est le début."

Ils se sont quittés quand Sophie a eu 20 ans. Pas d'engueulade. Juste... Karim voulait voyager. Et Sophie avait peur de bouger. Peur que si elle partait, elle perde la trace de sa grand-mère.

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À 23 ans elle entre chez "Propreté Prestige". L'agence qui envoie des femmes de ménage chez les riches.

Sa tutrice s'appelait Madame Lydie. 50 ans. 30 ans de ménage.
"Écoute-moi bien, Sophie. Tu parles pas. Tu regardes pas. Tu frottes. C'est tout."
Lydie avait des varices et un humour noir. Le premier jour elle lui a dit : "Le plus dur c'est pas la crasse. C'est de faire comme si t'existais pas."

C'est Lydie qui l'a envoyée au manoir Dupont.

Le premier jour, Sophie a vu le Monet. Elle a laissé tomber son chiffon.
Smith est arrivé derrière elle.
"Mademoiselle. Un problème ?"
"Non. La poussière."
"Il faut 20 secondes pour dépoussiérer un cadre, pas 10 minutes pour le regarder."

Elle a baissé la tête. Mais chaque semaine elle revenait. Elle comptait. Elle mémorisait.

Un jour Madame Dupont l'a surprise.
"Tu t'y connais en peinture ?"
Sophie a menti. "Un peu, Madame."
"Mon mari disait que pour aimer un tableau il faut avoir mal au ventre. Toi t'as mal au ventre ?"
Sophie a hoché la tête. C'était vrai.

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Les 8 mois où elle a copié le tableau, elle ne dormait plus.

Le jour : tablier, javel, sourire poli.
La nuit : 2h à 4h dans la serre. Une lampe de poche, la copie de Madame Dupont comme modèle, et la rage.

Elle parlait toute seule. "Plus de jaune ici. Non, le bleu est trop froid."
Elle s'est coupée 3 fois. Elle a renversé de la térébenthine sur sa robe de ménage.
Elle pensait à son père. "Tu vois papa ? Moi je peins pas des murs. Je peins de la lumière."
Elle pensait à Karim. "Tu te rappelles ? Tu disais que j'avais des yeux d'artiste."
Elle pensait à Marguerite. "Je les salis pas, mamie. Je les utilise."

Le jour où Jameson l'a trouvée, elle n'a pas eu peur. Elle était fatiguée.
Quand Madame Dupont lui a pris la main et a dit "je connais ta grand-mère", Sophie a compris que toute sa vie elle avait couru après un fantôme pour finalement tomber dans les bras d'une famille.

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Aujourd'hui Sophie a 27 ans. Elle n'est plus femme de ménage.

Elle a un atelier dans l'aile est du manoir. Des vraies fenêtres. De la vraie lumière.
Elle restaure les tableaux de Madame Dupont. Et le soir, quand tout le monde dort, elle peint ses propres nymphéas.

Elle a reçu une lettre il y a 3 mois. De Bordeaux. Écriture qu'elle reconnaîtrait entre mille.
_"Sophie, j'ai vu ton nom dans un article. Sur la restauration du Monet. Je suis fier de toi. Pardon."_
Elle n'a pas répondu. Elle a juste rangé la lettre dans la boîte à chaussures, à côté des pinceaux de Marguerite.

Parce que les mains de Sophie ne servent plus à nettoyer.
Elles servent à réparer. À créer. À signer : _S. Monet_.

Et cette fois, personne ne peut lui dire d'effacer.

*Fin.*