hate that I made you love me | tk.

01

Le jeune homme, assis à son bureau, fixait le mur blanc qui lui faisait face. Sur le bois sombre, une feuille. Une note.

8/20.

Huit sur vingt. Douze points de perdus, douze points comme autant de sentences.

Le clic lointain de la serrure brisa le silence. Le bruit des clés. Ils étaient rentrés. Pris de panique, Jungkook rangea brusquement la feuille dans son sac, l'envoyant valser à l'autre bout de la pièce d'un geste fébrile, avant de lisser nerveusement sa veste d'uniforme et de descendre les rejoindre. Son corps tout entier s'était déjà rigidifié, programmé pour survivre à ce qui allait suivre.

  — « Jungkook ? Tu es rentré plus tôt ? s'étonna sa mère depuis le vestibule.
  — O-Oui, le professeur d'anglais était absent pour les deux heures de cet après-midi, articula-t-il, la voix légèrement haut perchée. »
  — Ah, je vois. Tant mieux, alors. »

Elle se délesta de son manteau et monta directement à l'étage, laissant la chape de plomb se refermer sur le rez-de-chaussée.

Son père sortit de la cuisine, un verre d'eau à la main. Sa silhouette massive sembla instantanément gober tout l'espace du couloir. Il s'arrêta pile devant son fils, une présence lourde, écrasante, qui privait le jeune homme d'air.

Jungkook baissa les yeux, fixant ses propres mains. Pris d'un tic nerveux, il commença à gratter la peau de son pouce, arrachant la chair déjà vive jusqu'au sang.

  — « Comment se sont passés les cours aujourd'hui, Jungkook ? »

La voix était basse, monocorde, terriblement calme.

  — « B-Bien... bafouilla-t-il, se giflant mentalement pour cette voix qui trahissait sa terreur.
  — Tu prépares ton entrée dans le supérieur, tu le sais ? reprit le père en faisant tourner l'eau dans son verre. Tes notes doivent être irréprochables. Ton dossier doit être parfait.
  — Je sais, souffla l'adolescent, rentrant ses épaules pour paraître le plus petit possible. »

Son père but lentement une gorgée, ses yeux sombres et calculateurs scannant chaque tressaillement sur le visage pâle de son fils. La tension était devenue presque physique, une strangulation lente.

  — « Quelque chose à me dire ?
  — J-Je... j'en ai eu une aujourd'hui, justement...
  — Dans quelle matière ?
  — Mathématiques...
  — Quelle est ta note, Jungkook ? »

Le souffle du noiraud se coupa net. Ses yeux restèrent ancrés au sol, incapables de croiser ce regard paternel qui avait le pouvoir absolu de le réduire à néant. Face à cet homme, Jungkook ne pesait rien. Il se sentait nu, vulnérable au moindre haussement de sourcil.

  — « H-Huit sur vin—»
Le mot n'eut pas le temps de s'achever.

Une première claque vola, nette, sonore, faisant pivoter sa tête vers la droite.

Puis, une deuxième à la volée.

Et une troisième.

Le bruit des impacts résonna contre les murs blancs du couloir.

  — « Tu te fous de ma gueule, peut-être ?! Tu sais combien on trime avec ta mère pour payer ta putain de scolarité ? Tu sais combien je débourse pour ta gueule chaque mois ?! »

Jungkook hocha mécaniquement la tête, le cerveau engourdi par le choc.

Une autre claque, plus violente encore, frappa sa joue gauche, y imprimant instantanément une marque cuisante et écarlate.