La Bella e la Mafia 3

Zusammenbruch

Lorenzo

„Ihre Frau... oder Ihr Kind."

Die Worte hängen in der Luft, als hätten sie Gewicht, als würden sie sich direkt in meine Brust bohren und dort bleiben, während mein Verstand einen Moment lang einfach aufhört zu funktionieren, als hätte jemand alles in mir auf Pause gestellt.

Ich starre den Arzt an.

Regungslos.

Leer.

„Was...?" meine Stimme ist kaum mehr als ein Hauch, rau, ungläubig, während ich versuche zu begreifen, was er gerade gesagt hat, doch es ergibt keinen Sinn, nicht in meinem Kopf, nicht in meiner Realität.

Ein Kind?

Welches Kind?

„Ich..." ich schlucke, meine Kehle trocken, mein Blick wird härter, suchender, verzweifelter. „Ich weiß nichts von einem Kind."

Mein Herz beginnt schneller zu schlagen.

Nicht vor Hoffnung.

Vor Überforderung.

Vor dem Gefühl, dass mir gerade etwas entgleitet, das ich nicht einmal kannte.

Wusste sie es?

Der Gedanke trifft mich wie ein Schlag.

Wusste sie es—

und ich nicht?

„Sir", sagt der Arzt erneut, seine Stimme ruhig, aber drängender jetzt, ernster, weil Zeit eine Rolle spielt, weil jede Sekunde zählt, während meine Welt gerade stillsteht. „Ich brauche eine Entscheidung."

Ich starre ihn an.

Kann nicht antworten.

Kann nicht denken.

Weil egal, in welche Richtung mein Verstand geht—

es ist falsch.

Alles daran ist falsch.

„Was soll das heißen?" meine Stimme wird lauter, schärfer, meine Fassung beginnt zu bröckeln, während die Wut sich ihren Weg nach oben bahnt, als einziger Halt in diesem Chaos. „Retten Sie beide."

Der Arzt schüttelt leicht den Kopf, und diese kleine Bewegung fühlt sich an wie ein Todesurteil.

„Das ist nicht möglich."

Die Worte treffen.

Hart.

Endgültig.

„Das Baby ist bereits mehrere Wochen alt", fährt er fort, sachlich, fast zu ruhig für das, was er sagt. „Es hätte eine Chance zu überleben... aber das würde den Zustand Ihrer Frau erheblich verschlechtern."

Ich höre ihn.

Jedes Wort.

Und gleichzeitig will ich keines davon hören.

„Und wenn wir Ihre Frau priorisieren..." er macht eine kurze Pause, und ich sehe es in seinen Augen, bevor er es ausspricht. „...dann wird das Kind es nicht schaffen."

Stille.

Alles wird still.

Mein Blick verliert sich irgendwo, mein Atem wird flach, unregelmäßig, während mein Kopf versucht, irgendeinen Ausweg zu finden, irgendeine Lösung, die nicht bedeutet, dass ich wählen muss.

Ich soll entscheiden.

Zwischen ihr—

und etwas, das ich nicht einmal kannte.

Ein Kind.

Unser Kind.

Mein Herz zieht sich zusammen, ein scharfer Schmerz, der nichts mit Wunden zu tun hat, sondern mit der Erkenntnis, dass ich gerade etwas verliere, egal, was ich sage.

Hinter mir spüre ich eine Hand auf meiner Schulter.

Fest.

Ruhig.

Davide.

Ich schließe kurz die Augen, atme ein, doch es hilft nicht, nichts hilft, weil die Entscheidung immer noch vor mir steht, weil sie nicht verschwindet.

„Lorenzo..." sagt er leise.

Ich schlucke.

Meine Hände zittern leicht.

Zum ersten Mal seit langer Zeit.

Zum ersten Mal wirklich.

Ich sehe den Arzt wieder an.

Mein Blick ist anders jetzt.

Gebrochen.

Und doch—

klar.

„Retten Sie meine Frau", sage ich schließlich, meine Stimme leise, aber fest, obwohl es sich anfühlt, als würde ich mir selbst das Herz aus der Brust reißen. „Und wenn sie da nicht lebend rauskommt..."

Ich mache einen Schritt näher.

Mein Blick wird dunkel.

Gefährlich.

„...dann gnade Ihnen Gott."

Der Arzt nickt nur knapp.

Dreht sich um.

Geht.

Und mit ihm—

geht jede Kontrolle, die ich noch hatte.

Meine Beine geben nach.

Einfach so.

Ohne Vorwarnung.

Ich sinke nach unten, lande hart auf dem Boden, lehne mich gegen die kalte Wand hinter mir, während mein Atem bricht, unkontrolliert, schwer, als hätte ich vergessen, wie man richtig atmet.

Und dann—

passiert es.

Zum ersten Mal.

Die Tränen kommen.

Still.

Heiß.

Unaufhaltsam.

Ich presse die Hände gegen mein Gesicht, doch es bringt nichts, nichts hält es auf, weil es zu viel ist, alles auf einmal, der Schmerz, die Angst, die Schuld, die Entscheidung.

„Verdammt..." meine Stimme zerbricht völlig.

Ich beuge mich nach vorne, meine Schultern zittern, während ich versuche, mich zusammenzureißen, doch ich kann nicht, nicht mehr.

Nicht jetzt.

Davide ist neben mir.

Sagt nichts.

Seine Hand bleibt auf meiner Schulter, fest, ruhig, als wäre er das Einzige, was mich gerade noch hält.

Und ich sitze da.

Am Boden.

Blut an meinen Händen.

Angst in meiner Brust.

Und bete—

zum ersten Mal seit langer Zeit—

dass ich sie nicht verliere.