Nataly Fernández, lo perdió todo en el hielo.
Su carrera. Su futuro. Su identidad.
Pero el día que cayó... algo dentro de ella despertó.
Algo antiguo. Algo peligroso.
Ahora ha vuelto. Más fuerte. Más rota. Más decidida.
Pero no está sola.
Ansgar Vol...
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El hielo me rompió hace dieciocho meses. Rodilla, carrera, vida: todo se hizo pedazos en tres segundos de caída imposible. Pero mientras yacía sangrando, mientras el mundo se volvía negro, mi sangre cantó por primera vez. Y algo antiguo, algo hambriento, algo que había estado cazándome desde antes de nacer, finalmente me encontró.
Ahora, el olor a sudor congelado me golpea como un puñetazo en el estómago. Cloro industrial mezclado con cuero viejo y ese aroma metálico particular que solo existe en las pistas de hockey: sangre seca en el hielo, invisible, pero siempre presente.
Quinientos cuarenta y siete días desde que los médicos pronunciaron su sentencia: "No volverás a patinar profesionalmente". Quinientos cuarenta y siete noches soñando con el crujido de mis huesos contra las vallas, despertando con el sabor del fracaso en la boca.
Pero aquí estoy. De pie en la entrada del Palacio de Hielo de Madrid, con mis patines colgados del hombro como reliquias de una vida anterior. El estómago está hecho un nudo que ninguna cantidad de respiraciones profundas puede desatar.
—¿Piensas entrar o vas a echar raíces ahí? —La voz de Lina corta mi parálisis.
Mi hermana mayor está apoyada contra la pared de ladrillo desgastado, mostrando esa sonrisa torcida que usa como escudo cuando está nerviosa. Reconozco la tensión en sus hombros; ella también recuerda la última vez que estuve aquí. La sangre. Los gritos. La ambulancia.
—Dame un minuto —murmuro, aunque ambas sabemos que no es tiempo lo que necesito.
—No tienes un minuto. —Se endereza y, mientras lo hace, su expresión se suaviza—. Mendoza odia los retrasos, y necesitas cada punto a tu favor.
Tiene razón. Siempre la tiene. Pero eso no hace más fácil cruzar ese umbral.
—¿Cómo está el equipo? —pregunto, retrasando lo inevitable.
—Marta lleva la capitanía con una naturalidad asombrosa. —Lina no endulza la verdad—. La mitad del equipo la adora. La otra mitad... digamos que extrañan tu estilo de liderazgo.
Marta Ibáñez. Mi antigua compañera de cuarto, quien prometió cuidar mi posición hasta que volviera. La misma que publicó en Instagram que "el equipo necesita seguirá delante" mientras yo aprendía a caminar sin gritar.
De alguna parte arranco las fuerzas que me faltan. Me aferro a esta debilidad con una tenacidad de hierro.
—Van a tener que acostumbrarse a mí de nuevo.
Empujo las puertas dobles con más fuerza de la necesaria.
El frío me abraza como un amante celoso. No es la suave brisa del aire acondicionado o el molesto invierno madrileño. Este es el frío del hielo: puro, cortante y honesto. El que se mete en los huesos y susurra verdades que preferiría no escuchar.
