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El vestuario de las "Kings" olía a sudor, testosterona y el persistente aroma a menta amarga de Freen Chankimha.
No era un olor agradable, exactamente. La menta de Freen no era esa menta dulce de los caramelos de farmacia o los tés relajantes. Era la menta que crece salvaje en los caminos de montaña, la que aplastas sin querer con la bota y suelta un vapor tan intenso que te arden los ojos. Era el aroma de alguien que había aprendido a sobrevivir a base de no pedir permiso.
Becky Armstrong llevaba tres años oliendo esa menta a diario. Tres años desde que la draftearon como la imagen juvenil de la franquicia, una Omega de diecinueve años con cara de ángel y un contrato de imagen que la obligaba a sonreír en todas las fotos promocionales. Tres años sentándose en la misma fila del autobús del equipo, a exactamente dos asientos de distancia de la capitana, porque a Freen "le molestaban los olores fuertes antes de los partidos".
Tres años, y Becky ya sabía que cuando Freen decía "me molesta" en realidad quería decir "me distrae", y que cuando decía "vete a tu sitio" en realidad quería decir "si te sientas más cerca no voy a poder concentrarme en nada que no seas tú".
Pero eso no era algo que ninguna de las dos hubiera admitido jamás en voz alta.
— ¿Estás escuchando?
Becky levantó la vista del papel. Freen estaba de pie frente a su taquilla, con los brazos cruzados sobre el pecho y esa expresión de impaciencia mal disimulada que se le ponía cuando tenía que repetir algo por segunda vez. Llevaba el pelo recogido en una coleta baja, desordenada, como si se hubiera peinado con los guantes puestos. Llevaba los nudillos vendados, aunque el partido no era hasta dentro de dos horas. Llevaba, como siempre, esa puta armadura de superioridad que a Becky le entraba por los ojos y se le instalaba en algún lugar entre el pecho y el estómago.
— Sí —mintió Becky—. Contrato, patrocinadores, San Valentín.
— Pico de ventas de merchandising —completó Freen, como si estuviera recitando una cláusula más del acuerdo—. Necesitamos que los patrocinadores crean que nuestra "unión de élite" es real.
