et si demain n'existait pas

Chapitre 1 - Un trajet interminable.

Vous êtes-vous déjà demandé quelle sensation apporte le fait de déménager de sa ville natale, de quitter ses amis et ses souvenirs ? C'est ce que je vis actuellement. J'en veux à la terre entière, et plus particulièrement à ma mère. C'est à cause de son travail que nous devons subir un changement de vie brutal. Drôle de paradoxe, puisqu'elle se plaint constamment de ce dernier gagne-pain. Je n'ai jamais réellement compris à quoi consistait son travail, mis à part qu'elle s'occupe d'enquêter sur des sujets d'actualité pour ensuite rédiger un article de presse.

Quitter Lille, dans le Nord-Pas-de-Calais, pour se diriger vers Royan, en Charente-Maritime : autant vous dire que la route va être longue. Nous conduisons maintenant depuis quatre heures. Assise sur la banquette arrière avec mon frère, Arron, regardant sa tablette affichant son dessin animé préféré, je contemple le GPS : il nous reste trois heures. Arrivée prévue pour 20 h. Heureusement qu'un beau jour, quelqu'un a décidé d'inventer ce qui nous sert d'écouteurs. Comment aurais-je pu supporter cette route interminable ? Accompagnée de mes artistes préférées, Lana Del Rey et Adele, je m'enfonce un peu plus dans la tristesse de tout quitter.

Un bruit sourd survint alors, me faisant sursauter. Je retire un écouteur et vois ma mère hurler de terreur face à une guêpe qui lui tourne autour. Étant énervée contre elle, j'imagine alors qu'elle se fasse piquer.

-ROSE DELVARRE, ARRÊTE DE TE MOQUER DE MOI !

cria ma mère en ayant aperçu un léger sourire de satisfaction apparaître sur mon visage.

Généralement, mes parents m'appellent Rosie, un surnom que je trouve plutôt mignon. Mais lorsqu'ils m'appellent Rose, je sais d'avance qu'ils sont énervés. Avec, en combinaison, mon nom de famille, « Delvarre », je trouve que l'association avec mon prénom est plutôt élégante.

-Augustin ! Dis quelque chose à ta fille qui se moque ouvertement de moi.

Mais mon père n'a pas l'air plus emballé que moi à l'idée de tout quitter. Je pense qu'il en veut également à ma mère, car il a pour habitude de toujours prendre son parti, mais là, pour une fois, il ne dit rien. Son silence en dit long.

Nous voilà arrivés dans une aire d'autoroute, clairement mon moment préféré de ce trajet. Elle est tellement énorme qu'il y a un Burger King, un Starbucks et même une librairie. Je m'avance vers le guichet pour prendre un pistachio latte ; j'en raffole tellement que je pourrais en boire des dizaines par jour. Énormément de monde fait la queue. Je commence à perdre patience, mais ça vaut le coup d'attendre. J'entends crier mon nom : « Pour Rosie », et je m'avance alors vers le serveur pour qu'il me remette ma boisson. J'avale la première gorgée : c'est tellement chaud que je me brûle la langue, mais je suis tellement impatiente de le boire que ça m'est égal. Un mélange subtil entre pistaches et café. Je retrouve mon père, ma mère et mon frère dans la librairie. Les livres sont disposés sur des étagères en métal noires qui donnent une impression industrielle. Le bâtiment est recouvert d'un énorme dôme en verre servant de toiture. Je m'avance dans la section « Thriller » et bouquine les résumés de nombreux livres pour me trouver de quoi m'occuper. De là, je tombe sur un roman racontant l'histoire d'une fille internée en hôpital psychiatrique suite à un meurtre dont elle a été témoin. Je pense qu'au fil des pages, nous allons en apprendre plus sur les circonstances de l'événement qui l'a traumatisée. Ça m'a l'air plutôt bien. Je décide alors d'aller voir mon père pour lui demander de me l'acheter.

-Rosie, c'est un peu glauque comme histoire, non ?
-Je ne trouve pas, le suspense et l'intrigue des thrillers me plaisent tellement.
-Écoute ! Chacun ses goûts, mais demande à ta mère si elle est d'accord avec ça, me répondit-il d'un air amusé.

Je m'approche donc de la cheffe, Mme Delvarre Valentine, pour lui demander si, toutefois, j'aurais l'autorisation de bouquiner pendant les trois heures de route restantes. C'est quand même dingue de me dire qu'à 18 ans, je dois toujours demander l'autorisation à mes parents ; ils sont du genre surprotecteurs...