Too much, too fast

Chapter One

POV di Ryder

Non sarei nemmeno dovuto essere lì quella notte. Una di quelle feste dove ti trascina l’amico estroverso, e tu già stai pensando a quale scusa usare per scappare presto. Ero lì—anno­iato, mezzo sorseggiando qualcosa di troppo dolce, mezzo scrollando il telefono—quando lei è entrata.

Vestito bianco che le cadeva addosso come se fosse cucito con la luce stessa. Capelli scuri che le scivolavano selvaggi sulle spalle, incorniciando quegli occhi affilati, tempestosi, che non avevano bisogno di chiedere attenzione—la comandavano. Labbra appena dischiuse quel tanto da far inclinare il mondo verso di lei, e quella linea della mascella… scolpita per tagliarmi in due.

Sembrava guai vestiti da innocenza. Come una domenica mattina avvolta nel peccato. E all’inizio non mi mossi nemmeno. Guardavo e basta. Si muoveva nella stanza come se non sapesse il caos che si stava trascinando dietro. Non era una bellezza rumorosa; era il tipo che ti trascina a fondo senza chiedere il permesso, quello che non riesci a scrollarti di dosso per quanto ci provi, quella curva del sorriso che ti fa pensare che il mondo sia sempre stato gentile con lei. Quel tipo di sguardo che fa credere a un uomo di poter essere il suo primo cuore spezzato. E quasi mi dispiaceva pensarci.

Quasi.

Poi si girò—lenta, decisa, come se l’universo avesse deciso che avevo aspettato abbastanza. I suoi occhi trovarono i miei, taglienti, implacabili, e il rumore della festa sparì come se non fosse mai esistito. Non fu uno sguardo, fu uno scontro—due tempeste che si incontrano nel cuore della notte. Per un secondo non riuscii a respirare. Il mio ego? Quel bastardo si mise subito seduto.

Mi aveva visto.

Si avvicinò come se fosse curiosa, come se non avesse già deciso che quel gioco lo avrebbe comandato lei. Quel vestito bianco che ondeggiava sui fianchi come se fosse cucito col pericolo.

«Stai fissando,» disse, voce dolce e tagliente allo stesso tempo.

E io ricordo che sorrisi, già sapendo come sarebbe andata. «Mi puoi biasimare, angelo? Entri qui dentro come una dannata fantasia.»

Fu allora che inclinò la testa e lo disse—così piano che quasi mi persi il veleno sotto:

«Fantasia? Tesoro, io sono un cazzo di plot twist.»

Boom.

La mia mascella? Serrata. Il cuore? Intrigato. L’ego? A terra a sanguinare.

La guardai con un sorriso lento. «Cazzo. Non sapevo che il fuoco potesse portare i tacchi.»

E lei, senza nemmeno battere ciglio: «Non sapevo che la spazzatura potesse flirtare.»

Giuro che quasi mi strozzai col drink, poi risi, giusto per fare il figo. «Ooh. Ok, regina del sarcasmo. Quella bocca è sempre così affilata o solo quando qualcuno ti piace?»

«Piacermi tu? Ho avuto sfoghi cutanei più attraenti.» rise, prendendomi in giro.

Il mio sorriso si allargò, già godendomi tutto. «Quindi stai pensando a me. Che carina.»

Lei alzò gli occhi al cielo, si avvicinò come per sussurrarmi qualcosa di dolce—poi girò il coltello. «No, riconosco il tipo. Grande ego, vocabolario piccolo. Probabilmente anche più piccolo…» fece una pausa, occhi che scivolavano in basso con un sorriso malefico «…tempo di attenzione.»
E poi si girò, andando verso le amiche, lasciandomi lì, a sorridere, ego sanguinante, già ossessionato.

Pensavo fosse solo un’altra bella faccia—una cosa da godermi, dimenticare e andare avanti. Ma lei… Lei non era morbida. Non era sicura. E quello fu il momento esatto in cui capii—lo sentii quasi nelle ossa.