Prologue.

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Hermione venait d'arriver sur la voie 9 ¾, en retard comme elle ne l'avait jamais été, et elle semblait affaiblie. Elle paraissait si faible, si mal. Pourtant elle souriait comme une idiote, elle riait au fond d'elle. Elle était malade, elle avait une tumeur au cerveau découverte trop tard. Inguérissable. C'était le diagnostic de son médecin moldu. Hermione lui en voulait, ou plutôt elle s'en voulait de n'avoir jamais rien remarqué.

Elle devait prendre près de cinq médicaments par jour pour l'aider à ne pas sombrer, mais ceux qui pouvaient peut-être la guérir, elle ne pouvait pas encore les prendre car elle n'avait pas dix-huit ans. Pathétique, s'était-elle dit. Etait-ce un message pour lui dire qu'elle devait se préparer à mourir avant sa majorité chez les Moldus ? C'était de ça qu'elle riait, de leurs stupides lois qui allaient la tuer. Quand ? Ca elle ne le savait pas, dans quelques mois, quelques années. Mais dans tous les cas, les portes de l'autre monde lui étaient déjà presque ouvertes. Et la magie ne pouvait rien y faire cette fois.

Non. Refus. Déni. Impossible. Personne ne pouvait croire à cette tragédie. Pas elle, pas Hermione Granger. Comment ? Pourquoi ? Confusion. Incompréhension. Douleur. 
Même un certain serpentard au visage pâle se voilait la face, il ne pouvait pas supporter de voir la plus brillante des sorcières de sa promotion mourir petit à petit au fond d'elle. Comment pouvait-il haïr une condamnée ?

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La dernière danse de la lionne | Dramione.Où les histoires vivent. Découvrez maintenant