Em seu quarto ano em Hogwarts, Olivia Potter anseia por uma experiência mais tranquila após anos conturbados ao lado de seu irmão gêmeo, Harry Potter. No entanto, suas expectativas são abruptamente alteradas com o anúncio do Torneio Tribruxo. Enquan...
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Ao chegarem na Toca, um grito ecoou pela estrada úmida.
— Ah, graças a Deus, graças a Deus! — A Sra. Weasley, que evidentemente estivera à espera diante da casa, veio correndo ao encontro deles, ainda usando chinelos, o rosto pálido e tenso, um exemplar amassado do Profeta Diário na mão.
— Arthur… eu estava tão preocupada... tão preocupada…— Ela se atirou ao pescoço do marido e o Profeta Diário caiu de sua mão frouxa no chão. Baixando os olhos, Olivia leu a manchete:
“CENAS DE TERROR NA COPA MUNDIAL DE QUADRIBOL”
Completa com uma foto em preto e branco da Marca Negra cintilando sobre as copas das árvores.
— Vocês estão bem — Murmurou a Sra. Weasley distraída, largando o marido e olhando para os adolescentes com os olhos vermelhos — Vocês estão vivos... ah, meninos... — E para surpresa de todos, agarrou Fred e George, puxando os dois para um abraço tão apertado que as cabeças dos garotos se chocaram.
— Ai! Mamãe, você está estrangulando a gente...
— Gritei com vocês antes de irem embora! — Disse a mãe, começando a soluçar. — É só nisso que estive pensando! E se Você-SabeQuem tivesse pegado vocês, a última coisa que disse aos dois foi que não obtiveram suficientes N.O.M"s? Ah, Fred…George...
— Ora vamos, Molly, estamos todos perfeitamente bem — Disse o Sr. Weasley acalmando-a, desvencilhando-a dos gêmeos e levando-a em direção à casa. — Bill— Murmurou ele em voz mais baixa — apanhe esse jornal, quero ver o que diz...
Na acolhedora e apertada cozinha, o aroma reconfortante do chá forte envolvia o espaço enquanto Hermione e Olivia meticulosamente preparavam a bebida para a Sra. Weasley. Sob as instruções do Sr. Weasley, uma discreta adição de uísque trouxe um toque peculiar à mistura, provocando um discreto sorriso em Olivia e um revirar de olhos cúmplice entre ela e Hermione. Enquanto a atmosfera caseira se desenrolava, Bill entregou o jornal ao patriarca da família. Os olhos do Sr. Weasley percorreram a primeira página com interesse, enquanto Percy, curioso, espiava por cima do ombro do pai.
— Eu sabia — Disse o Sr. Weasley deprimido. — Ministério erra…responsáveis livres… segurança ineficaz... Bruxos das trevas correm desenfreados… desgraça nacional... Quem escreveu isso? Ah... só podia ser… Rita Skeeter.
— Essa mulher vive implicando com o Ministério da Magia! — Reclamou Percy, furioso — Semana passada ela disse que estávamos perdendo tempo discutindo a espessura dos caldeirões, quando devíamos estar acabando com os vampiros! Como se isso não estivesse explícito no parágrafo doze das Diretrizes para o Tratamento dos Semi-Humanos Não-bruxos...
— Faz um favor à gente, Percy — Falou Bill bocejando — Cala a boca.
— Falaram de mim — Disse o Sr. Weasley, arregalando os olhos por trás dos óculos ao chegar ao fim do artigo no Profeta Diário.
