Лишь отражение.

Судья под судом

Однажды,я говорил с ним,я знал его,как тень,отражение моей сущности,но не так,как хотелось бы. Но сейчас,меня ничего не волнует.
Жгучий холод пробирает меня,моё..тело? Хах,я не уверен,что оно моё. Я лишь знаю,что я — часть кукольного спектакля..его спектакля. А я в нём дирижёр.
Куда я иду? Я не знаю. Я хочу скрыться,убежать,не видеть ничего,кроме пьяной пелены. Напиться? Тоже вариант. Я просто иду вперёд,зная,что впереди холод и пустота. И что теперь — мать вьюга свидетель моих страданий в этом гниющем теле куклы.

"Дрим?"

Это был сон.
Знакомый и родной голос моего возлюбленного. Джордж,как же я люблю тебя,но даже при любви,я не могу сказать тебе,что причиняет мне боль.

"Да,любовь моя?"

"Что с тобой?"

"О чем ты,дорогой?"

Отвечать вопросом на вопрос. Как не культурно,но всегда так спасает. Как бы, не любил я это прекрасно создание из плоти.

"Ты слишком..другой. Ты не тот Дрим,которого я полюбил."

"Дорогой,опять твои больные речи,ты мне сердце разбиваешь."

Театр. Куклы-актёры. Я дирижёр. Я знаю,как тревожно тебе,как ты хочешь старого меня. Не куклу. Меня. Но нет,увы нет. Я не могу. Так нельзя. Да,мне больно,но я терплю,ради тебя. Ради твоей любви,Джордж.

"Прости..но ты вправду очень изменился. Это невыносимо. Что с тобой?"

"О чём ты,дорогой?"

Я знаю,о чём. Я знаю. Я знаю об этом,я понимаю это. Смирись. Старого меня больше нет,с меня содрал кожу огонь,удушили нити моей собственной плоти. Теперь,я — кукла. Пусть судьба моя — капля в море,это малое,что поспособствовало этому. Я оболочка. Скелет. Живой биомеханизм. В гниющем теле куклы.

"Да что с тобой не так? Скажи наконец! Что с тобой? Что ты скрыл от меня!"

Прости меня. Прости.
Я не могу. Нельзя..
Прости меня,моя любовь,я не могу,нельзя.
Я знаю,знаю как тяжело тебе сейчас,как трудно зная,что твой любимый больше не вернётся,не прижмёт к себе и не обнимает как тогда,в раковой день,когда ты отпустил его туда,на гибель в языках пламени.
Но чем же хуже я? Куколка твоя.? Чем я хуже,дорогой?
О чем я? Я живой!.

"Ты странный очень,Дрим.."

"Ни капли,дорогой."

Да даже так. Пусть,пусть. Я живой,я здесь,я рядом,дорогой. Ты никуда не отпускал меня,я здесь остался,с тобой.

"Ты не Дрим."

"Что?"

"Ты не он..ведь..так? Он ведь погиб.?"

"Что за бред ты несёшь? Я здесь,я жив! Никто не погибал."

Тревога,обида,боль. Страдания и страх.
Я знаю,Джордж,как тяжело тебе сейчас. Но что с тобой,любовь моя? Ты повторяешь каждый раз. Ничего,мой дорогой,всё хорошо,я здесь,с тобой.
Всё хорошо.
Что же ты?.
Не нужно просить прощенья у фальшивых звезд в вышине небосклона. Не нужно просить милости. Вернуть его. Старого Дрима. Вернуть его обратно домой. Вместо меня. Чем же не угодил тебе я? Куколка..чем же,дорогой?.

"Я знаю,что он мёртв."

"О чем ты? Если здесь я,дорогой!"

Слишком поздно что либо менять. Кукла. Спектакль. Тени и томный рассказчик.
Всё это — как отражение чувств,которые можно испытать. Долгое время разлуки. И вдруг — возвращение. Но другое. Он не тот,за кого себя выдаёт. Даже звезды здесь не судьи. Ведь судья под судом. Вердикт таков :
Он — лишь отражение. Всегда плачушая кукла,что одного пылиться на полке где-то в глубине чердака. Хозяин вырос,оставив и бросив как щенка.
________________________

________________________
— Пожалуйста. Ёбните меня чем-нибудь,если мне ещё раз в пять утра приспичит написать ещё подобного рода хуйню по ДНФ,пожалуйста.